reflex de amor

Me pediste una sonrisa

para tu reflex

y te conteste

que yo no sé sonreír

que solo

soy apenas poeta (una frase tan buena como falsa).

La terrible pregunta llegó

entre disparos certeros
a un palmo de mi cara:

“¿ escribes poemas de amor?”.

"Poemas

de amor"

me repetí

sorprendido.

A veces

soy rápido pensando

tonterías,

creo que te dije

que prefiero hacer el amor

como si fuera un poema,

o tal vez

solo

lo pensé

y te dije

que el amor

vive y duerme conmigo

y despierta a mi lado cada día

y que por eso no necesito

escribirlo.

La pregunta es un poco absurda claro,

quizás solo era una artimaña

para arrancarme la sonrisa

unico objeto de tu interes de cazadora,

pero se quedó un poco dentro de mi,

como esas melodías

que de pronto

no puedes quitarte

de encima

y te arruinan

la jornada.

Me muero en los poemas

una y otra vez,

muero abortando

en un sucio cuchitril

de cualquier país

de pobres muy pobres

y de ricos

muy ricos.

Muero en el patio

del recreo

mirando con mis enormes y limpios ojos

cómo llegan los drones

por el cielo de mis padres,

muero una y mil veces

a lo largo

de los tiempos, (siempre el mismo tiempo, siempre el mismo muerto).

Porque un poema es siempre

un suicidio

o un asesinato,

es un grito

de dolor

de madre velando

a su hijo inocente,

de hombre que bebe

para quitarse la injusticia

de la piel
a golpe
de olvido,

un jadeo furioso

de placer

de pareja furtiva escondida tras las tapias de la estación,

de viejos amantes viejos

en la placida rutina

del hogar tranquilo.

Un silencio

mineral

entre el estruendo del bosque,

entre las alas

de las inexistentes hadas.

Son cicatrices

los poemas

renovadas

cada día,

cuchilladas, explosivos,

odio en itálicas

disparado

con la peor

de las intenciones.

Son guerras

los poemas

cuando estamos en guerra

los poetas,

y caricias

y sexo salvaje

cuando es la hora

de mirarnos algo más que a la cara.

La reflex

en tus manos

es un poema

cazador de poemas,

veras

que no tengo sonrisa,

porque lo cierto

es que soy un poeta apenas,

y los poetas

nunca deben escribir
poemas

de amor, ... como todo el mundo sabe.

treinta monedas de euro

Creo que todavía,
desde los versos,
se les puede llamar
perros uniformados
sin que vengan puntuales
a detenerte.

No estoy seguro
porque cada día
por real decreto
se pierde alguna libertad,
algún resquicio,
y ahora parece
que ni en los ateneos
se puede estar seguro.

Da igual
que no se pueda decir,
todos sabemos ya
que peores que los perros
son sus dueños.

Lo malo
de todo esto
es que siempre hay alguien
lo suficientemente idiota
como para mendigar que le pongan un collar
y lo manden a la calle
a morder
a sus vecinos.

Eso si, al final del día tendrá
sus treinta monedas de euro.

escrache final

Ya sabes
que el color de mi sangre
es negro como la noche
de la creación,
la has visto
más
de una vez,
la has visto
salpicando
las tapias
de los cementerios
hace muchos años,
exactamente
ayer,

en las llagas
que la gasolina y el agua salada
provocaron en mis pies
en aquella travesía
que nunca me llevo a Itaca,

has visto mi sangre negra de madre trabajadora
y amante
corriendo por las calles
de Ciudad Juarez,

mojando mi pequeño cuerpo de niño
bajo los escombros en Irak
bajo los escombros en Siria
bajo los escombros en Palestina
bajo los escombros,

mi sangre negra
ha teñido los adoquines
salpicando al notario,
al cerrajero
y a los guardias.

¿Quién va a tener
el valor de arrojar mi cadáver
sobre las mesas de las reuniones ?
¿quien pondrá
mi sangre negra
en sus copas,
en sus manos,
en sus fotos en los periodicos?

Llevad mi cadaver a sus hogares,
que sus niños beban mi sangre negra en comunión
con mi dolor,
que sus mascotas husmeen mi cuerpo frio
y orinen descarados sobre mi cara.
Que no puedan olvidar
que incluso muerto
soy legión.

apenas un segundo,
un rayo en el rabillo del ojo
pero  he podido verla,
la verdad ha pasado corriendo
como una ardilla esquiva
que tiene que pisar el suelo
porque ya no quedan árboles

miles de manos
se han alzado en las cunetas
junto a las amapolas
y las margaritas

miles de bebes
han asomado su carita
por entre hábitos negros
como la noche

cientos de tapias
han perdido su blanco inmaculado
de años de cal
y silencio

apenas un segundo
para adivinar unas tierras
que pudieron ser
y no serán

cuando dejamos de ser (proto-balcones)

Esta imposibilidad
de ser.

La angustia que nos empuja
por imaginarios balcones
a golpe de noticia
y declaración.

Saberse y no estar.

Así crece el odio amargo
en nuestros corazones,
la necesidad de ver el fuego justo y limpio
recorriendo las calles
de las ciudades,
de oír el estruendo purificador
de las bombas en los bancos
y en los ministerios.

Ahuyentar los balcones
y que sean otros los que se mueran
por una sola vez.