SOLO POR MOLESTAR 3

Tengamos una noche
de los cuchillos largos,
salgamos
a cazar poetas,
en verano
están
medio alelados
y es fácil
sacarlos
de sus guaridas
agitando unos versos
bajo la luz
de la luna.

Una vez fuera
no hay dificultad
en golpear sus cabezas extasiadas
hasta obtener
el pringue de sangre,sesos
y metáforas.

Tengo otras versiones de este poema,
nunca verán la luz,
solo cambia
la profesión,
en lugar de poetas hablan
de presidentes electos,
de reyes designados,
de taxistas,
de presidentes de bancos
y empresas muy muy grandes
donde trabajan ex-presidentes electos.

No termino de entender muy bien
por qué
la profesión
determina
la diferencia
entre arte
y apología del homicidio.

el uno por ciento

Aliento
y alimento
la yihad en Iraq.
Aliento
y alimento
al ejercito israelí en Gaza.

Aliento
y alimento
a las milicias pro-rusas
al este
de Ucrania.
Aliento
y alimento
al gobierno
de Kiev.

Soy el dueño
de Izquierda Unida y de Podemos,
propietario
del PSOE,
socio fundador
del Partido Popular.

Cobro comisión
de todas tus operaciones
en todos los bancos y cajas.
La policía
cumple mis ordenes,
el cerrajero
cumple
mis
ordenes,
el juez ordena
mis ordenes.

Consiento
la caridad,
persigo y castigo
a los solidarios.

Te permito
que me insultes,
que luches
contra mí,

te permito
que escribas esto
y más,

que lances tu odio
en los adoquines
contra los escaparates
y los uniformes.

Dicto
los editoriales
y los artículos de opinión,
compongo
las noticias,

creo
las noticias.

Modulo
tu odio,
oriento
tu amor.
Vivo
de tu sangre,
de tu vida,
tu tiempo
es mio,
tu sexo es mio.

Soy tu enemigo
sin que lo sepas,
soy tu enemigo
y lo sabes,
y lo olvidas.

Sinceramente
me importas
una mierda,
bebo champán
con virutas de oro,
voy a fiestas
que jamas podrás imaginar
en yates privados,
en islas privadas,
en mares privados,

no me molesto
en contar
el dinero
porque el dinero
es mio,
porque yo hago
el dinero.

Soy simpático,
divertido,,
soy la ostia
igual que mis amigos,
me importas una mierda,
tu vida
es nada,
organizo cenas,
cuando me aburro,
para ayudar a los tuyos,
lo pasamos de puta madre
y me descojono
de la risa.

No soy un concepto,
no soy un sistema,
no soy una idea,

tengo nombre,
tengo cuerpo,
tengo corazón,
tengo cara,
¡soy el uno por ciento!
¡Soy tu dueño!

¿Estas ahora de mala ostia?

No te preocupes,
en unos minutos
habrá pasado,
y si no pasa, sinceramente,
me importa un huevo.

Te miro y huelo
a tinta nueva
y poema innecesario,
y me doy cuenta
de que los bolígrafos,
ahora,
escriben con sangre roja
y que son los corazones
los que bombean la tinta
y escriben
sus poemas.

Poemas egoístas,
solo
para ti
y para mi,
poemas íntimos
escritos con la tinta
de la amistad antigua,
esa piedra indispensable
en la que se apoya el amor
con su ronroneo lento,
tranquilo, firme, sin tiempo.

Dejemos pues a los bolígrafos
en su nueva función
de armas al servicio
de ese otro amor
grande
y sin caras,
construido
sobre lágrimas
y dolor.

Los poemas,
mi vida,
los tengo a salvo
en tu corazón.