tregua iii

Me retirare mañana
a mis cuarteles de invierno,
tu voz
y tu regazo.

sin su permiso xi

Hoy toca reír
sobre la sangre de los trabajadores
en las calles de París,
nos reiremos de vuestras taqiyas,
por gusto,
por joder,
reiremos mientras tiramos chicles a vuestras barbas de chivo,
reiremos por los muertos
para que vivan en nuestras risas
y vuestras balas
no hayan servido
para nada.

Mañana habrán miles de viñetas
para reírnos de ala, de dios, de jeova
y de toda su prole.
Los lapices,
los bolígrafos,
los grafitis.
Risas y sangre
por las calles de París,
por las calles de Gaza,
chicles de fresa en vuestras barbas de chivo,
en vuestros coquetos tirabuzones,
en vuestras negras kipas,
en vuestras tonsuradas coronillas brillantes,
en vuestras monásticas cogullas.

Nadie nos dirá jamas
cuando como y de quien reír,
ningún dios todopoderoso,
ninguna ideología
absoluta,
nos reiremos por gusto,
por joder
mientras la sangre corre
por las calles de París,
por las calles de Jerusalén,
dibujando viñetas sobre los adoquines,
grafitis en las paredes,
poemas
en las chilabas
en las sotanas, en los talits.

Los muertos vivos
en nuestras carcajadas
y vuestras balas para nada,
porque los dioses ya murieron
y ahora apestan.

sin su permiso x

Los años
Y la ley mordaza
Me están volviendo
Fino
Y elegante.

sin su permiso ix

Si al menos tuviésemos una hoz,
Una guadaña.
Si no estuviese todo tan mecanizado,
Habría una oportunidad
De que nos escuchasen,
O al menos
Una pequeña
Satisfacción ensangrentada.

sin su permiso viii

¿quedará alguien ese día?.

sin su permiso vii

No lo dudéis
Yo os quiero más
Ellos solo os recuerdan
Cuando van a votar
Yo cada vez
Que paso frente al cementerio.

sin su permiso vi

Sin dudarlo
Iría a cortar la banderita
De inauguración
En vuestro entierro.
Después
Por supuesto
Un vino español.

sin su permiso v

No hay poema
Que arregle esto.
¿es hora ya
De pasar
A la acción?.

 

sin su permiso iv

Realmente
hemos dormido por encima de nuestras posibilidades.