Estilograficas y racimos.

Traje a medida
estilográfica Montegrappa Extra Otto
1500€
firma
foto
Bruselas, Whasington, Roma,
risas comedidas, risas buennegocio,
risassubelabolsasubesube.

Una aldea
sin nombre
racimos
de uvas negras,
una aldea
desierto
racimos
de dátiles
cabras
niños sucios
desierto
Bruselas, Whasington.



Una aldea
sin nombre, racimos,
trajes
a medida,
reyes sucios, ministros sucios, desierto
corbatas a medida, racimos,
vendedores
compradores.



Una aldea perdida,
sus racimos
de bombas,
uno o dos
o diez
de sus racimos,
sus racimos de bombas sucias,
450 bombas
de cada uno de sus racimos.
Religiosos, banqueros, reyes,
Bruselas, París, Whasington,
estilográfica Montblanc Mahatma Gandi Limited Edition 241
17000€
foto, foto, foto, foto,
una aldea
sin nombre,
ellos,
sus bombas, sus racimos,

mi firma

mi risa.



Ellos muertos, destripados
por el desierto,
racimos
de vísceras,
corbatas ensangrentadas a medida
trajes ensangrentados a medida.
Luto, luto, luto,
occidente
de luto.
Trajes a medida
je suis Montblanc Master for Meiterstiuck Firence 2245€
Je suis le président
yo soy occidente.
Bruselas
Whasington, Berlin.
La bolsa cae,
firmas firmas firmas
la bolsa sube.
Je suis le terroriste
jo vull la mort
per a tots els presidents,
per a tots els reis.
Yo soy una aldea
sin nombre,
un niño sucio sin nombre, un muerto
de hambre en el desierto sin nombre.

Trajes
a medida, racimos, 450 bombas,
la venganza,
occidente,
la venganza, la venganza, la venganza de
occidente.
Firma
Namiki Yucari Royale Urushi laca negra
1330 €.

la bolsa sube, la bolsa sube, la bolsa sube,
Bruselas, Whasington, Roma,
risas comedidas, risas buennegocio,
risassubelabolsasubesube.

la bolsa

sube.

Sabes que no te quiero, que jamas
te he querido,
que nunca te querré,

que siempre
te he amado.

¿Sería yo capaz de escribir
un pequeño poema
de romántico amor eterno
ahora
y aquí?
¿Seriamos capaces
ya?

Entre tanto, amor,
te amo.

Puedes llamar al 016
si te clava un “te quiero”
por la espalda.

20D VI

Si ves los anuncios electorales
y te dan ganas
de votar
a todos
¡ eso es consumismo !

20D V

¿la fiesta de la democracia?
No te engañes
tu no estas invitado
eres solo
la comparsa,
un payaso
para divertir a los que
si
tienen algo
que celebrar

20D IV

Tranquilo,
a partir del lunes
tienes cuatro años
para seguir durmiendo.

20D III (Poema mierdero o notas de candidato)

" Abrazar niño (aunque huela a mierda),
foto con pobre (aunque huela a mierda),
sonrisa, sonrisa,sonrisa
(aunque el barrio entero huela a mierda).

Hoy discurso A, target estudiantes, universidad publica
(huele a mierda)
mañana hospital
discurso C, funcionarios (que huelen
a mierda).

Pastilla para la alergia y acariciar perro
(Aunque huela a mierda)
pastilla para la alergia y acariciar retrasado
(aunque huela a mierda).

Fabrica de unas cosas grandes de metal,
discurso B, target obreros (que huelen
a mierda).

¡Este pais huele a mierda!"

(fin de la cita)

Pasaron las elecciones
y comprobamos
que era el candidato
quien olía
                a mierda

20D II

Luego no me vengas con historias ¿Eh?
no te quejes después,
pase
lo que pase
porque solo tu, y otros como tu,
sois los responsables.
No habéis visto
que es igual que el día de san Valentin
o el puto jalogüin,
fiestas
para venderte cosas que no necesitas
y que vas a pagar
con tu alma.

Ahora disfruta
amigo votante
de tu "fiesta
de la democracia".

20D I

Si las urnas, esta vez, se llenasen
de poemas...
y si no es posible
que sea entonces
de alas de mariposa
o cenizas de lignum crucis.

Sería, no obstante, lo mas bello
que
se llenasen
de nada, absolutamente
de nada,
esa nada
de la que esta hecho el suicidio por hipoteca,
esa nada que llena de ruidos las barrigas,
urnas llenas de nada atrapada en concertinas fabricadas
por European Security Fencing
en Málaga.
Llenas de la nada
que llena la mirada
del gorrilla infrahumano,
la nada que llena las colas del paro.

Se llenaran,
me temo,
de sueños y pesadillas,
y serán sueños rotos
y pesadillas
con Freddy Krueger
en La Moncloa.

"UNA FORMA"

Si pudiera hablarte
con la misma inocencia
con que las niñas empujan
a sus hermanitos
por las escaleras,
con esa cruel sonrisa infantil.



Si pudiera desprenderme
de todas las formas tatuadas
por el tiempo en la memoria,
mostrarte
como todos mis cisnes
son negros y tienen ya
el cuello roto.



Si las palabras fuesen barro
en lugar de cenizas.
Si pudiera escribirte
un poema con rayos de sol
en tu mirada.




Si la calle
no estuviese ahí,
                          con todo
                                       lo que en la calle
                                                                  hay.