boceto

La oscuridad hace más largo el pasillo,
caes por ese esófago poblado
de fantasmas
que te miran
y no entienden, que caminan de punta
a punta
sin saber.

Caminas tropezando con el eco
de tus pasos
viendo indiferente
como el sonido desaparece
engullido
por los fantasmas
que gritan
hacia adentro.

No acaba el oscuro esófago
en la luz cegadora de la que nos hablaron
cuando éramos niños en busca
de la risa tras el miedo.

Desaparece el eco sordo, desaparecen
los fantasmas,
un llanto te acompaña, un coro
de plañideras
con delantal de cuadros
y canoso moño,
un llanto ilumina
el esófago tenebroso.

Silencio roto, silencio devorado
por un nuevo
fantasma perdido.

boceto

ssssssssssssilencio en el cuerpo
entre
los
violentos vaivenes del bus apresurado,
silencio en el
co
ra
zón
todavía des
co
nec
ta
do
des fa lle ci do
des es pe ra do
silencio
en el a l m a
sin a r m a s sin
luz
sin nada

caídos los ojos
desposeídos de
mi
ra
da
desposeídos
de
vida
angosto camino sin retorno hacia el pueblo
de
las bestias.

Poema definitivo.

”La imaginación es el arte de combinar los recuerdos”
Fernando Arrabal

 A Mery Salem

Una mascletà al salir de la estación de Valencia,
unos pasos
por las calles de Bilbao,
la luz de las farolas haciendo sombras entre los arboles de Budapest,
el aroma
del café
envolviendo su pelo en una terraza blanca y mediterránea;
palabras sin grafía para el poema definitivo.

El tiempo
lento conociendo a alguien a quien no volverás a ver
jamas,
un recital improvisado en un bar
que por siempre ya sera el más chulo
de la ciudad,
el mundo huyendo hacia el pasado desde un vagón de tren
pleno de cansancio y de nervios y de olor
a calcetines
cosmopolitas;
las metáforas
que hacen fluir la sangre por venas y arterias,
la tinta
con que escribir cada día
el poema definitivo.

El miedo, el hastío, el asco cuando no hay más que rascar, cuando todo
esta dicho,
cuando tres años no son más
que un ir y volver
de vacío, el dolor
incomprensible
y absurdo,
un silencio en Miranda de Ebro; versos, todo
versos, los versos del poema definitivo.

Después
el papel, el vomito, el desierto, el dejar hueco
para empezar
de nuevo.

Boceto

El camino
ya esta hecho,
no vamos, a estas alturas,
a descubrir nada,
la complicación reside en lo sencillo que, a la postre, es todo;
un camino ancestral
nunca repetido,
siempre el mismo.
¿me ves llegar?
Con mi pingüino serio en el hombro, rodeado
del Garde du Corps de avestruces esplendidas.
Alzo una garota de brillantes espinas saladas
en mi mano izquierda, una gastada edición
del Zaratustra
en la derecha,
nos sonreímos al cruzarnos, inclino la cabeza
. - passi-ho bé senyor, arreveure.
¿ves al ahogado?
Siempre el mismo ahogado, cambiando de cara
a cada mirada,
a cada vuelta
de sol,
tras cada ola.

. - Arreveure, passi-ho bé senyor
deje, antes de continuar el mismo nuevo camino,
que las espinas de la garota
obren en su frente el milagro de la luz y
recuérdese: “yo ya no soy esa
que se acobarda
frente a una borrasca”
La complicación reside
en lo sencillo
que todo es tras la ultima pagina.