Invierno, boceto 1

El frio
atravesando ropa, piel y
musculo
hasta llegar
mas allá
de la siempre desnuda
e inexistente alma.
El frio húmedo
oxidando sentimientos
enmoheciendo la humanidad
que pueda quedar por
los rincones,
desarmando dignidades mil veces empeñadas,
mil veces, a duras penas, recuperadas,
transmutando en infierno el invierno tardío
transmutando en falso calor
la caridad de unos pocos buenos
porque no son malos.

El frio matando
a los que andamos indefensamente desnudos
por las calles
de un mundo vestido
en otoñales hojas de periódicos falsos,
en automáticas miradas
hacia otra parte,
en mecánicos rictus evasivos, esquivos, lejanos.

Brindemos, una vez más,
con un buen vaso
de la mejor colonia barata,
brindemos
quizás
el ultimo brindis
de los inviernos.

NOV18 Jornada de Bienvenida a los refugiados en Murcia

NOV18 Jornada de Bienvenida a los refugiados en Murcia

No permitas
Que te reinserten
Mantén
Tu corazón
En el cerebro
La voluntad lejos
De las cajas registradoras
La libertad
Apenas sucia del barro
De sus trampas
De las babas
De sus perros
Tu dignidad
En el vacío
Del estómago
No te dejes reinsertar
Al mundo
De la indiferencia.

Arabesca

Saliva sobre el plástico
que cubre la cabeza,
gotas cálidas
de vida
que se escapa.

Otra bolsa,
verde,
otra bolsa, blanca.
Destilería
de la muerte colectiva,
Cristo
de la noche,
redentor
de todos los pecados.

Otra bolsa verde.
Cabeza cebolla
apenas un agujero
para agarrarnos a la vida,
apenas un trozo de vida entre saliva y éxtasis.

Pavo Real yazidi,
redentor de todas las bondades,
apagando el infierno
con sus lagrimas
ocultas tras siete bolsas de plástico.

Catarsis derviche en la noche circular.
Saliva
sobre el plástico, gotas
cálidas.
Otra bolsa,
una profecía en el baile lento de Arabesca,

tras los aplausos

el silencio.

Poema casi largo (poética)

Quiero escribir
un poema largo
es decir
de más
de veinte ahogados,
perdón,
de más de veinte
versos.

Me pertrechare de una estrofa
para repetir
a modo
de estribillo pop
o a modo
de sutura urgente.

Quiero escribir un poema
largo,
es decir
de mas de veinte
muertos,
perdón, de más
de veinte versos.

Hablara
mi poema largo
de cosas
del mediterráneo,
gran metáfora
para cualquier circunstancia.

De como siendo niño
recogía secos caballitos
y estrellas
de mar
en la arena,
de como ahora
son niños
de las orillas de allá
los únicos despojos que pueden recoger
los niños
de las orillas de acá.

Quiero
escribir
un poema largo
de más
de veinte
cadáveres,
perdón,
de más de veinte
versos.

Te hablare
de salir
más allá del cabo
en la mañana
a pescar
el desayuno
sin romper el curricán
en los fardos
arrojados
la ultima madrugada.

De la historia inmóvil,
de la historia
circular,
de la historia
condenada
a condenar siempre a los de siempre,
siempre
a galeras.

Quiero escribir un poema largo
de más
de veinte batallas, perdón,
de mas de veinte versos.

Bucearemos
entre antiguos pecios hundidos
con su carga
de aceite
y grano
y esclavas,
entre pecios
de barata goma china,
de oxidado
hierro soviético,
hundidos
con su carga
de vidas rotas
esperanzas y
miedos,
de vidas huidas
sin mas destino
que las miradas esquivas
de los turistas.

Escribiré
un poema largo,
de más
de veinte naufragios,
de más de veinte
batallas,
de más de veinte cadáveres,
de
más de veinte muertos, de más
de veinte ahogados.

No construiré mi poema largo
con versos esta vez,
será con silenciosas lágrimas sucias de antigua impotencia
y gotas de atemporal dolor sereno,
vertidas, quizás con rabia,
a este mediterráneo nuestro
al que ese poco más
de contaminación

                       no puede ya
                                        hacerle
                                                   demasiado daño.

Los Urrutias

Suenan habaneras tristes
cuando
te camino,
habaneras
de secano,
habaneras
de esparto de olivo y de vid.

Cuando te camino
camino un cadáver
habitado
por sus matarifes
mutados
en gusanos presurosos
apurando el festín.

Mis lágrimas
en el suelo
se ponen verdes
por las algas sobrealimentadas
y muere otra habanera,
y llega otro millón
desde la unión europea;
un nuevo paseo
marítimo cubrirá las lágrimas
y el esparto.

Un cadáver
da
para mucho.

No hay debajo de esta piel
otra piel para arañar.

El dolor
dejó de ser dolor
hace
muchas décadas
transmutando el alma
en corcho
seco
por el viento,
                     el sol
                             y el silencio.

Sin titulo

Versos repetidos
formando
una suerte
de miembros amputados.

Poemas construidos
con la basura
de la morgue,

            versos
                      malolientes,

                      malcosidos,

            versos
                      malversados;

versos ineluctablemente destinados

           a devenir comida

                                   de gusanos.

Playa de las negras

Adivino
una pequeña playa habitada
de ayer y de mañana,
de romas piedras negras.
El oleaje breve del amanecer
acompasa el corazón con la naturaleza.

Sentado
en una roca, se pierde la mirada
más allá
de los tiempos,
se pierde la mirada
más
allá
de la vida,
de la muerte.

Todas las risas
y todas
las lágrimas
de la historia
habitan ahora
en mí.

Soy
dios fenicio,
romano,
griego,
dios persa y egipcio.

Soy el brazo del esclavo
y el remo de la pentecóntera
rompiendo rítmicamente la plata salada.

El olor
de la sangre,
del salitre
y las especias,
el olor
de su pelo milenario
que es tomillo
y alhábega
y que es petroleo
y sudor.

Soy
el balanceo del ciprés
junto al camino empedrado
al paso de la cuadriga,
al paso del BMR,
el aire racheado
por espadas mercenarias
y kalashnikovs
de segunda mano.

Adivino una pequeña
playa
habitada
de ayer y de mañana
y el mediterráneo lo es todo
y todo yo, entonces, soy
mediterráneo
y estoy en paz y en guerra,
devoro a mis hermanos
y los llevo hasta las estrellas,
odio de guerrero,
amor de madre salada,
indiferencia de dios.

Vivo en un eterno coito
fecundando a la tierra con furia y con ternura,
derramándome en cadáveres y espuma,
deshaciéndome
en galernas, ventiscas, tifones,
en encalmadas mortales como últimas caricias.

Adivino
una pequeña playa
habitada de ayer y de mañana
y sé
cuál es mi pueblo,
                      cuál es mi sangre,
                                           cuál es mi patria.

Fundadores

El mal
desayuna
cada mañana,
se viste
y sale a sus asuntos.

 

El mal
no es nada conceptual
ni demasiado
relativo,
sonríe
y pellizca los mofletes
a los niños mofletudos.

Funda
y dirige universidades
partidos y cadenas
de televisión.

Campa a sus anchas
entre lo demás mortales,
el mal tiene nombre
y apellidos,
en cada pueblo
los suyos.

SIN TITULO

¡Pero yo si creo
en dios!
No sé
si seré
el único ateo creyente
(tampoco es necesario
que me mires así
con esa cara,
la física cuántica permite
explicar
cosas como esta).

El dios en el que creo
no se llama dios,
puestos a ser incoherentes
al menos
que la traición pueda ser nombrada,
se llama
LENGUA,
se llama PALABRA,
se llama IDIOMA.

Mi ateo dios de ateo
tiene millones
de nombres,
tiene
todos los nombres,
ES
los NOMBRES
y ES en los NOMBRES.

Todas las palabras
son sus hijas,
todos los seres parlantes
son sus palabras.

Es, pues mi dios ,
uno
y trino.

Si crees en otros dioses
no olvides nunca
que son todos frutos
del dios
de un ateo.

Lágrimas de una diosa menor

La lluvia sobre la arena siempre sedienta,
lágrimas de una diosa menor,
de una diosa
misericorde.

La lluvia,
que nada ha de hacer brotar
en un desierto regado
de esperanzas captadas
por parabólicas
( sujetas
con plásticos llegados de otro mundo,
en las lejanas palmeras
de un incierto hogar)

Las lágrimas inevitables,
invisibles, empero,
para los hombres.

Las lágrimas
de una diosa menor
que diluyen la sangre
y el gasoil,
y se arrastran hasta la orilla
para dar forma a un mar
de sueños
perdidos
entre las dentelladas de una cruel maquinaria
globalizada.

¡ Llora hija de Poseidón, llora !
¡ conmueve a Ares !
¡ conmueve a Fobos !
¡ conmueve a Deimos !
¡ conmueve a los hombres !

¡ conmueve, pequeña diosa,
                                              sobre todo,
                                                                a los hombres!

la mirada perdida en una desesperanza pastosa

La mirada perdida en una desesperanza pastosa,
Pero no olvides jamas que tus manos negras
son carbones
que tan solo necesitan
una chispa
y un soplido
para hacer arder
el mundo que te ahoga y te devora.

13

Es sabido que
Un bolígrafo utilizado
Para escribir una lista
Ya sólo alberga listas:
Adelina
Ana
Blanca
Carmen
Dionisia
Elena
Joaquina
Julia
Luisa
Martina
Pilar
Victoria
Virtudes

No hay lista, empero,
De los asesinos,
No tienen nombre
Los asesinos,
No están en los bolígrafos
Los asesinos.

Presentacion Tregua Unilateral en Tedelche, Hellin

Presentación Tregua Unilateral en Sinergia, Yecla

Hoy no tengo fuerzas
Para versos envenenados,
Ni fuerzas
Ni ganas.
Lo más cerca de la poesía
Que quiero
Estar
Son tus ojos
Y tú risa.

Presentación "Tregua Unilateral" en Cuatro Rosas

TITERES

Títeres

         de títeres

                    de títeres.

La leve esperanza

de que los hilos

se mezclen

            en salvador rey de rata

            y la tijera

                      sea ya

                              indispensable.

Lista para ir a la playa

• Sombrilla
• móvil, tablet, ultraportatil
• ¡ CARGADOR SOLAR !
• Nevera
• agua
• cerveza, tinto de verano, refrescos
• spray anti-mosquitos, spray anti-medusas, spray anti-moros
• crema solar factor 850
• colección cosas inflables
• maquina de inflar cosas inflables
• ¡ maquina agujero sombrilla !
• Cinco (5) metros alambre de espinas homologado OTAN
• melón, melocotones, ciruelas
• pistola taser Stun Gun + cuatro (4) cartuchos
• bocadillos (jamón, queso, mortadela…)
• Miedo
• intolerancia
• Jara y Sedal, Mundo Taurino
• Marca, As, Mundo Deportivo.
• Tumbona de La Roja
• Toalla “soy español”
• spray anti-maricones, spray anti-nudistas, spray anti-rastas, spray anti-…
• gafas de no ver

Zuwarah

El Mar en mis ojos
pleno de cadáveres,
de silencios,
                    sufrimientos,
                                          vacíos.

El Mar en vuestras mesas,
                                       en vuestras carteras.

La Mar
            en sus ojos plenos
                                         de lágrimas.

el eterno retorno de lo idéntico

En el fondo
todos sabemos
que las pescadillas,
                           de natural suyo,
nunca, jamas,
                     se muerden la
                                              co
                                                  la.

Jornada de Re-flexión

Quienes no dominamos
el noble arte
del origami,
cuando nos ponemos a re-flexionar
flexionamos
por aquí,
re-flexionamos
por allá,
repetimos
una
y otra
vez
com-pul-si-va-men-te
una
y otra
flexión
y re-flexión

hasta que obtenemos
                                  bonitos
                                             papeles
                                                        arrugados.

Amapolas I

Necesito, un instante,
un rayo de tu mirada, he de afilar
un verso y no me basta
con el frío de una fría estrella perdida.

¡ No te asustes ! no es,
esta vez,
un verso-falcata,
hoy se trata
de un verso-hortelano,
de un verso-guadaña.

Necesito afilar un verso para cortar
las amapolas
                 que esta noche pondré
                                     en tu cama.

Le grand Verre

(poema realizado para la introducción al "grupo de Nueva York" en la charla "100 años de arte Dadá, el antiarte" llevada a cabo por Marian García Arroyo, con la colaboración de Antonio Garcia a las presentaciones y exquisitos cadáveres, y la mía a los poemas, organizado por el Ateneo Libertario La Idea en Itaca )

MIRAD LOS OLEOS
SOBRE EL CRISTAL,
ESPERAR
LA ROTURA JUSTA
GIRANDO
Y GIRANDO
COMO DERVICHES CICLISTAS.
LOS OLEOS MEZCLADOS
SOBRE EL CRISTAL,
EL CRISTAL
ILUMINANDO LA CIUDAD
CON LUCES
DE OTRA CIUDAD.
LOS GATOS
GIRANDO COMO DERVICHES CICLISTAS
EN LOS TEJADOS
DE LA CIUDAD.
EL CRISTAL
HACIÉNDOSE OLEO
ANTE NUESTRA MIRADA DERVICHE-CICLISTA
HACIÉNDOSE GIRO
SOBRE UN PEDESTAL
SOBRE EL TEJADO
ADMIRADO
POR LOS GATOS.
CAMBIANDO EL UNIVERSO
PARA SIEMPRE,
HACIENDO QUE NUNCA UN URINARIO
VUELVA A SER
UN URINARIO.

¡VIVA EL VINO!

(poema realizado para la introducción al "grupo de Berlin" en la charla "100 años de arte Dadá, el antiarte" llevada a cabo por Marian García Arroyo, con la colaboración de Antonio Garcia a las presentaciones y exquisitos cadáveres, y la mía a los poemas, organizado por el Ateneo Libertario La Idea en Itaca )

UN VASO
ES UN VASO Y UN PLATO
ES UN PLATO, PORQUE SOMOS
SENTIMIENTOS
Y TENEMOS
SERES HUMANOS.

COMO LOS ESPAÑOLES SON MUY ESPAÑOLES,
Y SON MUCHO ESPAÑOLES, EXPORTAR ES POSITIVO
PORQUE VENDES
LO QUE TIENES.

LA CERÁMICA DE TALAVERA
NO ES COSA MENOR.
DICHO DE OTRA MANERA: ES COSA MAYOR,
POR ESO LO MAS IMPORTANTE
QUE SE PUEDE HACER POR VOSOTROS
ES
LO QUE VOSOTROS
PODÉIS HACER
POR VOSOTROS, PORQUE DESPUÉS DEL AÑO 14
VIENE EL AÑO 15.

FIN DE LA CITA ¡VIVA EL VINO!

Seamos asesinos

¡Que cabalguen
negros jinetes
por los pueblos
y las ciudades !
¡Que el fuego rojo
ilumine los parlamentos !
¡Que atruenen
los naranjeros
en las corporaciones!

Seamos asesinos
como musulmanes
durante cinco días,
seamos asesinos
como judíos
durante cinco días,
seamos asesinos
como políticos
durante cinco días,
seamos asesinos
como sacerdotes
durante cinco días,
seamos asesinos
como banqueros
durante cinco días.

Después
silencio.

Tregua Unilateral

El olor de los versos (i)

Encuentro los versos que escribo entre la basura
porque vivo
en un vertedero,

            (lo sobrevuelan gaviotas,
             lo adornan rosas rojas,
             lo cuidan negros segadores)

Van
y vienen ratas
y ratones
en eterno carnaval
de corbatas moradas, rojas, azules, de todos
los colores,
flashes, maletines,
besos,
apretones de manos cerrando tratos sobre los cuellos
de los sin rostro,
cambiando cromos
en apuestas
que son la vida de los unos
a costa
de la muerte
de los otros.

Vertedero iluminado
por perennes luces
de Navidad,
de San Valentín,
de Halloween,
de inauguración de pantanos en el secano, de autopistas a ninguna parte,

luces de una decadencia
disimulada
porque de noche
todos los gatos
son pardos.

Todo es falso en esta realidad,
              caverna habitada
                            de sombras deformes,
             de ojos cegados
por el neón de los escaparates,
            de disidentes pacíficos, asumidos, descontados,
                       inofensivos
                                               y tristes.

En este vertedero, entre la basura, mirando siempre al suelo
para no ver
lo que veo,
encuentro los versos
que escribo,
como puedo los limpio un poco,
con cuidado, como quien limpia
las setas
recogidas en otoño,
los recompongo tratando
de disimular sus cicatrices,

pero el alma, el alma de los versos…

          el alma inmutablemente sincera de los versos…


por eso huelen así,
                        por eso lloran
                        así,
                                      por eso
                                                  duelen así.

1/3/16

Treguas x

Por un instante

Esma Redzepova
nos da un respiro
necesario.
No podemos permitirnos
el cansancio
pero hay que ordenar
las estrategias.

Danzar
alrededor
de la mesa,
mirarnos a la cara,
sonreír
y saber
que ahí esta
la victoria.

Treguas ix

Trato de explicarle
mi muerte
pero no me ayuda nada
vivir en un mundo
tan sucio
y tan injusto,
así no hay
quien se concentre
en las cosas serias
del alma.

Tregua xi

Hoy
       he vuelto a morir,
como siempre,
entre sus brazos,
como todos los días.

Sus lágrimas
se abren paso
entre el polvo
por las mejillas,
y como ayer
caen sobre mi inerte cuerpo.

No pude aprender
a decir mamá,
otra vez
sucedió todo
demasiado
incomprensiblemente.

Treguas viii

No se mueven

las hojas de los árboles
atrapadas
en el frío invernal.
No recordamos
cuando comenzó,
como llegó el frío.
No sabemos
como invocar
al sol.

Tregua vii

No es miedo,

no lo creas,
esta inmovilidad
está más cerca
de Parménides
que de la angustia.

Aviva la culpa
el frío en la cara,
los dedos helados
recuerdan el filo de la navaja
que nunca usaste.

La culpa
por inacción,
por no haber estado
en el preciso instante.

Un beso tuyo
habría sido suficiente
para destruir el mundo,
y aquí estamos ahora,
helados
y quietos.

Tregua vi

Hoy,
para variar,
vamos a ganar batallas,
caerá Cristóbal Montoro,
el que roba al pueblo
para dárselo
a su iglesia,
caerá José Ignacio Wert
y su empeño en crear
un país de analfabetos,
Luis de Guindos,
el peor ministro de economía de Europa (Financial Times dixit),
no conseguirá hacernos
un poco mas pobres.

Caerán hoy todos
fulminados
por un verso
y un abrazo.

Tregua v

A pesar de todo
me siento hoy feliz,
ya sé
que mi educación judeo-cristiana
me obliga
a sentirme culpable
y castigarme
a la tristeza vital.

Será el sol de enero
o las risas
de los niños
en los hospitales,
o será el amor, que sé yo.
Lo cierto es que hoy
estoy tan contento
que le pegaría fuego
al dinero
de tenerlo,
o mejor
a un autobús
con todos ellos dentro

Eslabones perdidos

Elegia

Todos los días
nos morimos, alguien se muere,
todos los días
nacemos, alguien nace,
sin respetar
las fiestas del corte ingles,
sin respetar conmemoraciones milenarias,
personas
y perros,
nunca he sabido diferenciar muy bien
me dejo llevar por el amor
y el amor
es una gran fuente
de confusión.

Pero no nos morimos
un día,
a veces,
normalmente,
nos morimos a lo largo
de la vida,
así, ahora
me veo abrazando los suspiros de Rocco que quizás no aguante este invierno,
recordando
los suspiros
de Paco, de mama,de Miguel Hernandez mas que de Ramón Sijé,
de Gorda, Lola, Undo...
viviendo
polielegias sin nombre,
pensando
en mi propia muerte
repetida
dia tras dia
al ritmo
de negras tormentas
a las ocho en punto
para nada.

Y entretanto
el amor
como etéreo concepto
al margen del tiempo
y la especie,
atrapado
en abrazos, suspiros y besos.