Retirare mis bolígrafos
a sus cuarteles de invierno
setenta y dos horas
para que recuperen su veneno.

Entre tanto
volveré a viajar con Mazoni,
fumaremos un cigarrillo en Santa Maria de Porqueres
mientras las avestruces
bajan al lago
a refrescarse
y a picotear
a los niños
de mofletes sonrosados.

Reflejo (boceto).

Mirar frente a frente al espejo
con la mirada lenta de quien sabe
que ya ha llegado,
con la mirada
lenta
hasta el punto de ver como aparecen las arrugas,
hasta el punto
de ver
millones de fotones volando despacio
desde los ojos
hasta los ojos.
Mirar
frente a frente
al espejo
hasta no ver
el espejo, o hasta
ser
el espejo o hasta estar
a los dos lados
del espejo, hasta el punto
en que ya no hay
espejo
ni lados del espejo, hasta el punto de ver como
desaparece
el tiempo.

Sin título

Una jirafa
con pajarita
es lo mas
que deseo
en estos momentos,
quizas
también
unos quevedos
para mirarte
interesado.

Llevo
un dada por corazón
tictaqueando,
haciendo
cucu
a intervalos
imprecisos.

Hagamos
un pic-nic, mi amor,
hagamos
un pic-nic
en cualquier calle
muy
transitada,
salgamos
a pasear
con la jirafa
y las avestruces,
pongamos
el mantel de cuadros
sobre un paso de cebra
y molestemos
con nuestro cu-cu
impreciso.

Sin conseguir
nada bueno a cambio,
revolucionariamente.

Sin Título

Ladran los perros
Y oigo palabras,
El aire surcado de trinos
Se hace, a mis oídos,
Autopista de palabras.
Miro el verde de los pinos
Y se inundan de palabras
Mis lágrimas,
El aire leve de la mañana,
En mi piel, caricias de palabras
Y el aroma del café
Palabras para mi olfato casi perdido.
Tus labios acomodados
En mis labios, tu mirada
En mi mirada:
La palabra.
Esta enfermedad rara
En la que nadie repara.

30062017TP

Sin Título

Si pones miedo
en mi vida, dolor
en mi corazón,
si llenas mis ojos de lágrimas
y mi ser de tristeza
entonces
estás alimentando mi amor
haciendo que mi amor destile
el más dulce
de los odios, que mi ser,
mis ojos, mi
corazón, mi vida,
sean la munición
para seguir luchando mañana,
para seguir diciéndote NO.

18082017

Sin Título

No estarás solo
aunque lo parezca,
la calle
de atrás
no es mal lugar
         para quien no cree
               en las habilidades sociales.

Aunque lo parezca
la calle de atrás
no esta
deshabitada, te cruzaras
con tus iguales
                     de tanto
                     en cuanto
y no serán precisas
demasiadas palabras demasiado huecas
ni posturas ensayadas frente a pantallas salvadoras.

En la calle de atrás
no estarás
solo aunque
                 lo parezca;
a un simple aviso
aparecen sus habitantes
junto a ti,
         sin preguntas,
con sus sonrisas frente a frente
y sus manos tendidas
               formando,
                          contigo,
una sola sonrisa insolente
un único par de manos, marcadas
                                     con los suaves callos
                                     de la historia desmemoriada,
prestas
a asaltar una vez mas, como siempre,
                                                       las ruidosas avenidas
                                                                                     de los turistas.

Declaración

Permitidme hoy
una declaración política,
en estos tiempos oscuros
vencidos como estamos
por los radicales
y extremistas
del egoísmo
y la avaricia,
se impone un acto
de dignidad
y democracia,
se impone declarar la guerra
a los violentos,
si no podemos
encarcelar
a políticos y banqueros,
si no es posible
que paguen el dolor
que provocan,
intentemos al menos
que sean ellos
los que se mueran.

Colaboración telefonica para el Colectivo Sinergia de Yecla 4/6/17

Champan y rosas

panóptico I

                Al principio
eramos capaces
                           de acceder
                a algunos            lugares
evitando las cámaras,

la llegada
               de los micro-drones de vigilancia
                                                                     nos ha convertido
               en guerrilleros
desarmados.

Poética

 Quisiéramos ser dAdA
                 pero nos falta una guerra

y adEmás

las bicicletas ya perdieron


                                               su inocEncia.

Proximamente

Presentación "Implacable tectónica de capas (el eterno retorno de la pescadilla)

Vermut y poemas

Este sábado un recital diferente:

Sin titulo

Yo sé
que Itaca
esta bajo las aguas,
que nunca jamas
volveré a mi patria.

Que amaina la vida
cada día
y  son los años esa espesa niebla

en la que se queda varada
el alma.

Sé que el mundo
deviene humedad mohosa y helada
y que la artritis deforma,
poco a poco,
los sentimientos.

Yo sé que Itaca es una risa
leve
en el recuerdo
y que nunca
volveré
a mi patria.

Otro día, posiblemente,
te hablaré
de las alas.

Sin titulo

Comencé a llorar al nacer,
y desde entonces.

Creo
que ya no me gustó la idea
de este transito que venía
              (luego supe,
               desde lo mas hondo
               de mi nada,
               que no hay transito,
               que esto es todo)

Adiviné quizás, cual oráculo infante,
el estúpido desenlace,

y ya
     desde entonces.

Poema de auto-ayuda

Escribir un poema
para curarte,
escribir un poema
para curarme,
un poema
medicinal,
un poema Zyprexa,
o, siendo clásico,
                           un poema Dexedrina,
escribir
un
poema
           de auto-ayuda.

Pero solo me salen
versos
de cianuro,
de pistola en la boca,
                      (no siempre en la tuya,
                       no siempre
                       en la mía),

versos de cuerda
en la viga,

de Goma-2
                  o de C-4.

Versos de electro
                           electro
                           electro
                                      shock.

Playa paraiso

El sol
calienta la arena
bajo los pies.

No tengo idea
de dónde es esa arena,
de qué desierto
africano,
de qué playa
europea;
no tengo idea
a quién pertenecen
los pies abrasados,
si huelen
a protector solar
y se dirigen contentos a la playa
o si esquivan, ensangrentados,
escorpiones, alambradas o guardias
civiles.

La arena es solo arena,
los pies
son solo patrias.

poema primaveral

Veo pajaritos entre las nubes,

revolotean contentos, ruidosos y

descienden

gráciles

sobre el vertedero;

el vertedero

es mi ciudad

los pajaritos

las incansables omnívoras gaviotas.

Hurgan escandalosas

en la basura

y convierten

en intocable basura

aquello

que tocan.

Llega la primavera,

las gaviotas

continúan

cebándose

con las miserias

de los humanos.

También hay

rosas rojas.

Como cada año

en los últimos años

nada se sabe

de los segadores.

Mikonos.

Un suave oleaje
cantando su nana sobre la arena,
y la playa transformada
en infantil
sonajero.

Un suave
oleaje
meciendo maternal
a los niños
que duermen
ya
para siempre.

Bocarrambla.

El exceso
llega en sucios ríos,
la avaricia
convertida
en alimento
para algas.

La esencia humana
enturbiando
el agua
generando nuevas
oportunidades
de negocio:

“hágase experto en medio ambiente
con nuestros cursos subvencionados”.

Quizás
estemos siendo humanos
por encima
de sus posibilidades.

Islotes del descargador.

Deposita
la resaca
palabras
en la playa,
tres o cuatro
en cada ola,
es el ocaso buena hora
para sentarse en la arena
y ajenos al universo, hasta el punto
de ser universo,
contemplarlas.

Inevitable
ir seleccionando,
haciendo montones,
decidiendo
dónde
colocar
cada palabra en función de nuestros gustos
personales,
preferencias lingüísticas,
fonéticas, semánticas.

En un acto de justicia poética
y popular
dejamos volar algunas,
(ya con las letras secas gracias
al aire suave
de la tarde) libres, cantarinas y alborozadas,
y resolvemos
alinear a otras frente a una piedra blanca
y fusilarlas
sin remordimientos,

hoy,
por ejemplo,
han sido ajusticiadas, sumariamente,
“mío”
y
“tuyo”.

¡Mala!

(click para ampliar)

Como lagrimas en el plasma

Cuando el director hizo sonar la claqueta aún no había amanecido, no importaba, todos sabían que jamas se estrenaría, las pantallas estaban reservadas para labores de gobierno. Hacer películas ya era ilegal hacia años, solo un montón de androides disidentes eran capaces de arriesgarse, androides que soñaban con presidentes eléctricos.

Pagano

Cinco cipreses bordeando el camino.
Sentado bajo la parra desde siempre,
mirando quien va y quien viene,
acompañado de todos los dioses de todos los panteones.

¡ No seamos tacaños viviendo en el mediterráneo !
¡ Que no nos falten dioses con los que brindar !
¡ No seamos tristes, avaros y aburridos adorando la pobreza !

Una buena fiesta
precisa siempre
de todos los comensales.

Mnemósine bañandose en el rio Lete

¿Qué olas se te están llevando?
¿en qué playa tan lejana
han varado
tus recuerdos?
¿Cuándo
picaron las gaviotas
por vez primera
tus palabras?

Estás,
pero estás
en una isla sin mapas,
una isla monocorde
que se hace
más pequeña
cada día que pasa,
sin que te des cuenta,
ante la mirada atónita
de los que te rodean
y te aman,
y que no siempre avistan
cuando es tormenta
y cuando calma
el monótono ímpetu
que de tu alma emana.

Marina

Las fibras del tiempo (origen)

No se deben mostrar los bocetos, pero en esta ocasión quiero enseñaros de donde sale la serie "las fibras del tiempo", un trabajo de marzo del 2013 que recuperé para el blog hace poco (y que podéis ver algo mas abajo) en el que trataba de pasearme por los procesos de creación de los recuerdos y comentar como la realidad recordada es en el fondo realidad imaginada, generada a partir de imágenes, deseos y estados de animo en un proceso por el cual nuestro pasado, nuestra historia, es algo tan vivo o mas que nuestro presente pues según vivimos contamos con nuevos recursos para generarlo. Se desprende la pregunta ¿la vida es el presente o es el pasado en el presente?

Estas son las dos imágenes originales:

Aqui el enlace a la serie

TITULO SIN FIANZA

Si fuese posible
la combustión espontanea,
>>>>>>>>>>>>>>>>>su combustión
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>espontanea,
o si al menos
no estuviese mal visto
por los que mandan y ordenan (esos hijos de los que ayer ordenaban
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>y mandaban)
y si, al menos, no fuese
>>>>>>>>>constitutivo de delito
su combustión
>>>>>>>>>>> asistida,
constitutivo
de
delito
el deseo
de su combustión >>>>>>>>>>>> asistida,
constitutivo
>>>>>>>de<<<<<<<
delito<<<<<<<<<<<<
comentar en publico el deseo de su
com
bus
tión
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>asistida.

Si fuese posible, ya que no hacemos nada,
que una algarada
se desmandara,
tener al menos
>>>>>>>>>>>>>>>>>el
>>>>>>>>>>>>>>>>>>consuelo,>>>absurdo>>> pero humano,
de que el azar repara
lo que la justicia
>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>>amaña.

Palabras Secuestradas

VideoCosa realizada para la inauguración de la exposición "El sueño eterno" de Juan Ros. (Loft 113, 9 de febrero a 7 de marzo)

Las fibras del tiempo

Necesito hoy vuestras mentiras,

igual que vosotros, amigos en las palabras,

necesitáis mis mentiras hoy,

también vuestras verdades y mis
verdades
van a ser necesarias,

así,

casi sin darnos cuenta

podremos crear

toda una colección de vívidos recuerdos

para conformar

las historias
propias
y comunes

a las que llamamos vida.

Boceto/reflexión para algo.

     No sé de que revolución me hablas cuando me hablas de revolución, de que revolución te hablo, metido en unos vaqueros de Zara, escribiendo poemas contra todos los Zaras, pero son de segunda mano y no vamos a romperlos, a quemarlos, eso sería como reírse otra vez de esos pobres niñitos que los hicieron en cualquier antro de cualquier país tercermundista. Hablamos del arte, de la poesía, de la poética, de su muerte a manos de jóvenes artistas occidentales ¿cuantas veces nosotros y otros como nosotros hemos matado el arte, la poesía?. Tampoco entiendo muy bien esa necesidad de matar la poesía, la poesía ya se muere sola continuamente en cada esquina, en cada taller de mierda de cada país de mierda, se muere al nacerse, eso es consustancial al arte, morirse al nacerse. Estamos aquí a vueltas con la revolución de las palabras usando palabras aprendidas en esa universidad que decimos hay que destruir, pero claro no vamos a des-aprender, ademas de que es imposible no podríamos entonces tener esta conversación.
     Esta conversación no existe, los interlocutores somos perfiles digitales fragmentados, no estoy seguro de que tu seas tu o un puto bot, tampoco importa si eres un bot, un programa, una IA, si podemos cruzar frases inconexas para crear este discurso extraño del futuro (si porque “el futuro ya esta aquí”, desde hace muchos pasados), si podemos, digo crear este discurso de cristales rotos, entonces me da igual tu naturaleza, da igual que esta conversación no exista, no existir es otra forma de estar, se llama ausencia y bien pensado quizás sea el lugar que habitamos.
     Posiblemente vivimos para acumular ausencias en las que habitar, en las que ser, definiéndonos en lo perdido, proyectando hacia la nada esa definición
     Hablamos de revolución ya con r minúscula, aquí en el occidente ya esta todo bien atado, bien organizado para que solo pueda ser así con r minúscula, cada cual con la suya y así la revolución se convierte en un simple empujar personal para hacerse el hueco un poco mas cómodo, para sentirnos un poco menos cabrones, menos traidores, menos participes de todo lo que nos repugna , pero no hay forma de escaparse, tenemos que aceptar las cosas, de mejor o peor grado pero tenemos que aceptar porque no hay un lugar para el exilio, no podemos ya ser exiliados de verdad, así que nos exiliamos-un-poco-hasta-donde-podemos.
     Matamos el arte cada día, revolucionariamente, exiliados en una cómoda ausencia occidental, a veces pasamos un rato en una ZTA, cerrando los ojos para no ver las verjas, soñando que todo es así, que todo podría ser así.
     Escribimos por la revolución contra el sistema, contra los poderosos, pero ellos no leen nuestras letras, y si las leyesen lo mas seguro es que se pegasen una buena risa, a lo mas que podemos aspirar es a que algún fiscal o algun juez cavernario nos joda una parte de nuestra vida por culpa de una frase ocurrente, ¿y hablamos de matar el arte? ¿acaso no notamos el pestazo a muerto en los recitales de “poesía combativa” en los ateneos?
     Al arte lo mataron otros hace ya mucho tiempo, metiendole billetes por la boca y por el culo y leyes de muy amplia interpretación por el BOE, y de ese cadáver vuelve a nacer para que lo vuelvan a matar la temporada que viene. La cosa es: cuando muere el arte ¿que más muere con él?, cuando un fiscal analfabeto ataca una expresión artística ¿qué ataca realmente?.
     Al fin, quizás, lo que hay detrás de todo, el verdadero cuerpo caído en tierra desde siempre, tratando de levantarse y cayendo una y otra vez, no sea más que la necesidad humana de ser. La libertad.

Solo mar

La absoluta certeza
de ser mar,
de saberse masa de agua.
Ora calma, cadente, sensual
para acoger tus curvas,
rodearlas, besarlas
saladamente;
ora tormenta, tifónica,
cruel,
capaz
de engullir
pueblos enteros sin remordimientos.

Saberse mar
a veces muerto
a veces nostrum,
masa de agua donde todos
puedan vivir
nadando
o meciéndose, o dejándose.

Mar que ahoga sin mirar
a quien,
y alberga
secretas necrópolis
de infamias
errores,
sinrazones, pecados inconfesables.

Saberse
irremediable
masa de agua,
mar menor
abrazado
por la arena, los niños y las abuelas,
envenenado
desde el principio de los siglos.

Ser mar
para albergar inmensas ballenas con sus miradas sin tiempo
y dejarse navegar
por pequeñas sonrientes velas latinas.

Casa de dioses generosos e indiferentes
y horribles sirenas
asesinas siempre al acecho.

Liquido eterno sepulcro
de guerreros y suicidas.

Mar chica
con vanidosa vocación
de océano enorme.

Ser mar,
madre
y sepulturero.

Tener
la completa certeza de
ser
mar
unicamente sujeto
a los caprichos selenicos.

Mar,
solo mar
porque en el mar
no
hay
lugar
para mares.

Feria del libro Anarquista Cartagena