500 GRAMOS DE METRALLA (III)

Quería,
debía,
modelar esculturas pequeñas
en el aire.
Piezas etéreas
echas de voz
y amor,
mostrando tu alma
abrazada
con la mía.

Pero salgo a la calle
y veo gente durmiendo
en los bancos de las plazas
porque en mi ciudad
todavía no tenemos servicio
de retirada,
pero todo
se andará.

Y hay quien me llama radical
porque
digo
que sobra gente
en esta sociedad
y que no me apenaría
que se muriesen
de muerte natural,
naturalmente a cuchillo
o goma 2.
Esa gente que se atreven a decir
que decir esto
es punible
y que quizás merezco ir a la cárcel
por incitar al homicidio,
por hacer apología
del terrorismo,
del magnicidio,
de la higiene publica.

Quería,
debía,
fijar al papel
el sonido del aire
entre las hojas
de los árboles.

Y me veo
pensando
como es posible
que el arte deba medir
sus palabras,
sus intenciones,
crecer atenazado por leyes
impuestas por gentes
incultas
que nunca deberían
haber nacido.

habrá que dejar
los poemas de amor
para otro día.

Desde el balcon (i)

Te pediría,
amor mio,
un abrazo cálido
para morirme,
y me dejaría ir
levemente
como un suspiro,
y me moriría
de hipoteca
entre tus brazos,
me moriría
de parado
de más
de cuarenta y cinco.
Me moriría,
suavemente sobre tu regazo,
de inadaptado
al medio salvaje
de la sociedad capitalista.

Dejaría la vida
con una lágrima amarga
por el mayor
de los fracasos:
no haber sido capaz
de morir, sencillamente, de amor.

500 GRAMOS DE METRALLA (II)

Cansado de morirme tanto,

a cada noticia,
a cada imagen,
busco
como siempre
el único refugio posible,
mi país pequeño
y eterno,
protegido
del secarral
por la sombra sin precio
de los pinos
y las moreras.

Me dejo acariciar
por el mismo aire
que dio un día tregua
a aquel esclavo de los romanos,
el mismo aire
que empujaba velas
desde Cartago
y paseaba versos moros
de un lado a otro
del Mediterráneo.

Me canso de morirme y me nazco
minero de la plata
y señor de la espada.

Cansado de morirme a cada instante
me hago fría
y libre alfaca
sedienta
de sangre.

REQUIEM

Las únicas siglas
a las que rindió culto
fueron sus propias iniciales,
y las traicionó
cada vez que la vida
le dio una ocasión.

El 15M no supo jamas
de su existencia,
la Cruz Negra
tampoco.

Solo sé
que intentó muchas veces
viajar hasta el infierno,
y que acabo ardiendo,
una noche cualquiera
de invierno,
a los pies
de un cajero automático,
quizás de La Caixa,
puede
que de la CAM.

500 GRAMOS DE METRALLA ( i )

Si mis versos son gritos

gritalos a su cara

con todas tus fuerzas,

si te escribo besos besa,

besa

y déjate llevar

hasta el sexo

que quieras y prefieras.

Si te escribo cuchillos

se cuchillo

y olfatea

la sangre entre los miedos.

Quiero escribirte caricias

y arañazos,

escribiré mi mano

en tu mejilla

y esas lágrimas

serán mi tinta.

Escribiremos juntos

la sangre

en sus uniformes sucios,

en sus cuellos blancos.

Si te escribo una bomba

se poema

entre sus banderas.

reflex de amor

Me pediste una sonrisa

para tu reflex

y te conteste

que yo no sé sonreír

que solo

soy apenas poeta (una frase tan buena como falsa).

La terrible pregunta llegó

entre disparos certeros
a un palmo de mi cara:

“¿ escribes poemas de amor?”.

"Poemas

de amor"

me repetí

sorprendido.

A veces

soy rápido pensando

tonterías,

creo que te dije

que prefiero hacer el amor

como si fuera un poema,

o tal vez

solo

lo pensé

y te dije

que el amor

vive y duerme conmigo

y despierta a mi lado cada día

y que por eso no necesito

escribirlo.

La pregunta es un poco absurda claro,

quizás solo era una artimaña

para arrancarme la sonrisa

unico objeto de tu interes de cazadora,

pero se quedó un poco dentro de mi,

como esas melodías

que de pronto

no puedes quitarte

de encima

y te arruinan

la jornada.

Me muero en los poemas

una y otra vez,

muero abortando

en un sucio cuchitril

de cualquier país

de pobres muy pobres

y de ricos

muy ricos.

Muero en el patio

del recreo

mirando con mis enormes y limpios ojos

cómo llegan los drones

por el cielo de mis padres,

muero una y mil veces

a lo largo

de los tiempos, (siempre el mismo tiempo, siempre el mismo muerto).

Porque un poema es siempre

un suicidio

o un asesinato,

es un grito

de dolor

de madre velando

a su hijo inocente,

de hombre que bebe

para quitarse la injusticia

de la piel
a golpe
de olvido,

un jadeo furioso

de placer

de pareja furtiva escondida tras las tapias de la estación,

de viejos amantes viejos

en la placida rutina

del hogar tranquilo.

Un silencio

mineral

entre el estruendo del bosque,

entre las alas

de las inexistentes hadas.

Son cicatrices

los poemas

renovadas

cada día,

cuchilladas, explosivos,

odio en itálicas

disparado

con la peor

de las intenciones.

Son guerras

los poemas

cuando estamos en guerra

los poetas,

y caricias

y sexo salvaje

cuando es la hora

de mirarnos algo más que a la cara.

La reflex

en tus manos

es un poema

cazador de poemas,

veras

que no tengo sonrisa,

porque lo cierto

es que soy un poeta apenas,

y los poetas

nunca deben escribir
poemas

de amor, ... como todo el mundo sabe.

treinta monedas de euro

Creo que todavía,
desde los versos,
se les puede llamar
perros uniformados
sin que vengan puntuales
a detenerte.

No estoy seguro
porque cada día
por real decreto
se pierde alguna libertad,
algún resquicio,
y ahora parece
que ni en los ateneos
se puede estar seguro.

Da igual
que no se pueda decir,
todos sabemos ya
que peores que los perros
son sus dueños.

Lo malo
de todo esto
es que siempre hay alguien
lo suficientemente idiota
como para mendigar que le pongan un collar
y lo manden a la calle
a morder
a sus vecinos.

Eso si, al final del día tendrá
sus treinta monedas de euro.

escrache final

Ya sabes
que el color de mi sangre
es negro como la noche
de la creación,
la has visto
más
de una vez,
la has visto
salpicando
las tapias
de los cementerios
hace muchos años,
exactamente
ayer,

en las llagas
que la gasolina y el agua salada
provocaron en mis pies
en aquella travesía
que nunca me llevo a Itaca,

has visto mi sangre negra de madre trabajadora
y amante
corriendo por las calles
de Ciudad Juarez,

mojando mi pequeño cuerpo de niño
bajo los escombros en Irak
bajo los escombros en Siria
bajo los escombros en Palestina
bajo los escombros,

mi sangre negra
ha teñido los adoquines
salpicando al notario,
al cerrajero
y a los guardias.

¿Quién va a tener
el valor de arrojar mi cadáver
sobre las mesas de las reuniones ?
¿quien pondrá
mi sangre negra
en sus copas,
en sus manos,
en sus fotos en los periodicos?

Llevad mi cadaver a sus hogares,
que sus niños beban mi sangre negra en comunión
con mi dolor,
que sus mascotas husmeen mi cuerpo frio
y orinen descarados sobre mi cara.
Que no puedan olvidar
que incluso muerto
soy legión.

apenas un segundo,
un rayo en el rabillo del ojo
pero  he podido verla,
la verdad ha pasado corriendo
como una ardilla esquiva
que tiene que pisar el suelo
porque ya no quedan árboles

miles de manos
se han alzado en las cunetas
junto a las amapolas
y las margaritas

miles de bebes
han asomado su carita
por entre hábitos negros
como la noche

cientos de tapias
han perdido su blanco inmaculado
de años de cal
y silencio

apenas un segundo
para adivinar unas tierras
que pudieron ser
y no serán

cuando dejamos de ser (proto-balcones)

Esta imposibilidad
de ser.

La angustia que nos empuja
por imaginarios balcones
a golpe de noticia
y declaración.

Saberse y no estar.

Así crece el odio amargo
en nuestros corazones,
la necesidad de ver el fuego justo y limpio
recorriendo las calles
de las ciudades,
de oír el estruendo purificador
de las bombas en los bancos
y en los ministerios.

Ahuyentar los balcones
y que sean otros los que se mueran
por una sola vez.

i Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez I

Caigo todos los días
levemente
balanceándome
entre otros versos
caducos,
ya en el suelo
hacemos poemas
cálidos
y húmedos

ii Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez II

¿me conoces?
Soy un verso
en tu retina,
me pasea el viento
por jardines
y lupanares
con otros versos solitarios.
Soy un poema
dolorido
y feliz.

iii Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez III

Nazco
de las ramas
de un árbol sin nombre
y en otoño
me tiro al vacío suicida
para continuar vivo
en tu mirada
y no convertirme
en otro verso
nonato.

iv Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IV

Recogeme,
por favor,
en tus ojos limpios
cuando me veas caer
entre mis hermanos,
hazme vivir
y ser poema
desde tu mirada,
dame tu amor
para ser un verso de amor,
tu dolor
para ser un verso dolorido,
dame tu risa
de niño que morirá de hambre
mañana,
para poder ser
verso inocente.

v Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez V

Quisiera pasar
de mi rama
a tu alma
y viajar contigo
por los mas bellos jardines,
y vivir contigo
en tu chabola
pestilente,
y morir contigo
en esa guerra estúpida.

Ser un verso vivo
asomándome
entre tus lagrimas.

vi Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez VI

Si tú te ríes
yo me rio
porque soy un verso
risueño,
pero si lloras seré
el mas triste de los versos tristes
y llorare dolores
desconocidos.

vii Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez VII

Seré una lagrima
caída en tu mejilla,
vengo de un bosque
habitado
de faunos
y ninfas milenarias,
el viento me trajo
hasta tu alma
en la que quiero vivir
si tú me dejas.

Seré tu verso
multifunción
para cuando llores
y cuando rías.

viii Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez VIII

¡ Mira !
¿Ves cómo caigo?
Es mi salto al abismo de la vida,
mi ritmo viene dictado por tu mirada,
mi rima es como tus dedos
sobre su cara.

¿Ves cómo caigo?
Solo para ti,
un verso sencillo
para el poema
de tu vida.

ix Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IX

Recogeme
en tus manos
de madre desolada.

Hazme eso
que salio de tus entrañas.

Necesito el dolor
de tu amor eterno
para ser en ti
y por ti.

x Árbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez IÁrbol de Otoño, La Azotea enero febrero 2012, una intervención de Antonio García sobre poemas de Antonio Sánchez X

Reías
aquel día
sin saber
por qué.

Yo estaba
en tu regazo
acomodado
como un verso de amor cualquiera.

Sus ojos me veían
asomar
por tu mirada.

poema

poema largo

poema

poema corto