domingo, 20 de febrero de 2022

Poema (Manifiesto Azul 2019)

 

Sé que eres tú quien cambia las señales de tráfico
por las noches.
Te amo por ello
y te respeto.


que juegas
a los laberintos con las calles
y que te escondes
de tu sombra
y huyes
de todos los alientos
de la madrugada.
Y te amo y te respeto
por ello.

Te despiertas, cada día, a mi lado
y disimulas
la cacería nocturna
y pides café y tostadas
como quien dice "no puedo
vivir sin ti".
Por ello
te amo
y te respeto.


Te amo y te respeto y te sigo
a hurtadillas
por el laberinto.


Y me estampo en las esquinas,
para ver
tu risa
divertida y
malévola,
y me adentro
en el laberinto
y doy vueltas
y vueltas
hasta que tú,
haciendo
como que no sabes nada,
envías
a dos pequeñas tortugas
a rescatarme.

Me duermo solo para esperar
tu despertar, cada día, a mi lado,
tus ojos pidiendo
café y tostadas
como quien dice “no podrías
vivir sin mi”.

Te amo
por ello y te respeto,
y preparo café
y disimulo.

domingo, 19 de enero de 2020

boceto


La oscuridad hace más largo el pasillo,
caes por ese esófago poblado
de fantasmas
que te miran
y no entienden, que caminan de punta
a punta
sin saber.


Caminas tropezando con el eco
de tus pasos
viendo indiferente
como el sonido desaparece
engullido
por los fantasmas
que gritan
hacia adentro.


No acaba el oscuro esófago
en la luz cegadora de la que nos hablaron
cuando éramos niños en busca
de la risa tras el miedo.


Desaparece el eco sordo, desaparecen
los fantasmas,
un llanto te acompaña, un coro
de plañideras
con delantal de cuadros
y canoso moño,
un llanto ilumina
el esófago tenebroso.


Silencio roto, silencio devorado
por un nuevo
fantasma perdido.

boceto


ssssssssssssilencio en el cuerpo
entre
los
violentos vaivenes del bus apresurado,
silencio en el
co
ra
zón
todavía des
co
nec
ta
do
des fa lle ci do
des es pe ra do
silencio
en el a l m a
sin a r m a s sin
luz
sin nada

caídos los ojos
desposeídos de
mi
ra
da
desposeídos
de
vida
angosto camino sin retorno hacia el pueblo
de
las bestias.

Poema definitivo.


”La imaginación es el arte de combinar los recuerdos”
Fernando Arrabal
 A Mery Salem


Una mascletà al salir de la estación de Valencia,
unos pasos
por las calles de Bilbao,
la luz de las farolas haciendo sombras entre los arboles de Budapest,
el aroma
del café
envolviendo su pelo en una terraza blanca y mediterránea;
palabras sin grafía para el poema definitivo.

El tiempo
lento conociendo a alguien a quien no volverás a ver
jamas,
un recital improvisado en un bar
que por siempre ya sera el más chulo
de la ciudad,
el mundo huyendo hacia el pasado desde un vagón de tren
pleno de cansancio y de nervios y de olor
a calcetines
cosmopolitas;
las metáforas
que hacen fluir la sangre por venas y arterias,
la tinta
con que escribir cada día
el poema definitivo.

El miedo, el hastío, el asco cuando no hay más que rascar, cuando todo
esta dicho,
cuando tres años no son más
que un ir y volver
de vacío, el dolor
incomprensible
y absurdo,
un silencio en Miranda de Ebro; versos, todo
versos, los versos del poema definitivo.

Después
el papel, el vomito, el desierto, el dejar hueco
para empezar
de nuevo.

Boceto


El camino
ya esta hecho,
no vamos, a estas alturas,
a descubrir nada,
la complicación reside en lo sencillo que, a la postre, es todo;
un camino ancestral
nunca repetido,
siempre el mismo.
¿me ves llegar?
Con mi pingüino serio en el hombro, rodeado
del Garde du Corps de avestruces esplendidas.
Alzo una garota de brillantes espinas saladas
en mi mano izquierda, una gastada edición
del Zaratustra
en la derecha,
nos sonreímos al cruzarnos, inclino la cabeza
. - passi-ho bé senyor, arreveure.
¿ves al ahogado?
Siempre el mismo ahogado, cambiando de cara
a cada mirada,
a cada vuelta
de sol,
tras cada ola.

. - Arreveure, passi-ho bé senyor
deje, antes de continuar el mismo nuevo camino,
que las espinas de la garota
obren en su frente el milagro de la luz y
recuérdese: “yo ya no soy esa
que se acobarda
frente a una borrasca”
La complicación reside
en lo sencillo
que todo es tras la ultima pagina.

domingo, 30 de diciembre de 2018

Sin Título


Tu y yo Pietà solitaria
en la madrugada,

haciendote silencio a cada exhalacion
a cada
parpadeo, tu y yo y el miedo, tu y yo y el miedo y
el dolor
y todos los fantasmas
y todas las palabras dichas
y todas las palabras calladas,
haciendote silencio
en el silencio frio de la madrugada.
El frio cortandonos
en mil trocitos
de papel perdido en los tiempos.
La impotencia de no poder hacer regresar
los nombres, los sustantivos,
de ver como te haces silencio viajando rapida del verbo a la interjección.
Estupida Pietà de madrugada, estupido azar.

Despues
los ruidos alrededor, los metales, las sirenas,
los dioses de las mascaras verdes,
las palabras-caricia de los amados,
de los buenos imprescindibles.
El silencio mutando
en lagrimas silenciosas, mutando
en verbo transitivo, en besos conjuntivos.
Verbo con goteros, verbo de nuevo.

(Tanatos guiña un ojo
y sonrie
desde el fondo de un pasillo
de silencio.)

domingo, 18 de noviembre de 2018


Pero sucede que los monstruos
no se olvidan
por mas que mire hacia otro lado,
sucede que los monstruos
son reales
y feos esta vez,
y ya no acechan tras las puertas en forma de volutas de humo blanco,
están ahí, delante, plantados, silenciosos, quietos, mirando
de frente
con los ojos abiertos,
muy abiertos,
con las garras afiladas, mas afiladas
que nunca.

No es
como lo esperabas,
no es el susto fácil
de las películas fáciles.
El miedo es como un funcionario de hacienda
con sus notificaciones
frías
e inevitables,
tiene cara el miedo
de primo lejano,
de tipo normal tomando una cerveza
en una terraza cualquiera.
No es como lo esperabas
y quizás por eso
es mas cruel y mas injusto y helado e incontestable.

Los monstruos miran, solo miran
y los ojos
se hacen lágrimas
de niño perdido en la playa un domingo de agosto,
los músculos carne blanda apenas sujeta por pequeños alambres
y la razón que siempre fue la única guía posible
se vuelve mentira incapaz
de dar consuelo.

domingo, 4 de noviembre de 2018

checkout


Te diriges,
con el ultimo checkout
de la semana,
a la sala
de servidores.
  • Lucecitas rojas                 OK
  • Lucecitas verdes               OK
  • Lucecitas naranjas           OK
Media hora,
solo
media hora, imploras,
sin que salte ninguna alarma estúpida,
  • Switch principal               OK
  • Sistemas redundantes      OK
  • Aire acondicionado          OK
  • Grado de humedad           OK
Media hora para irte
a consumir
el tiempo de ocio asignado
con orden y eficacia
como un buen proletario del siglo XXI.
(
  • Bici de montaña               OK
  • Patines                              OK
  • Lista centro comercial     OK
  • Evento a favor de             OK
  • Evento en contra de         OK
)
Haces
como que no escuchas
ese ventilador que no debería
estar girando:
  • Ventiladores bastidor       OK
  • Ventiladores secundarios OK
  • Ventiladores absurdos      OK
Media hora,
tan solo media hora
sin que algo empiece
a pitar,
sin que algo empiece a parpadear
sin que algo empiece
a continuar
jodiendo
esta mierda de vida tan maravillosa
que te han construido.

domingo, 2 de septiembre de 2018

Boceto

Fe,
fe que mueve montañas como por arte de dinamita,
que arranca lágrimas a los niños y sala los mares,
fe para cegar
las miradas
más limpias, para romper
inocencias
tras confesionarios oscuros,
para barrer vidas
a golpe de volante alquilado, a tajo de cuchillo desorientado, a tiro de kalasnikov barato.
Fe que te pone contra la razón,
contra
la pared, frente
a la espada, que convierte
la bondad
en deuda inabarcable, que transforma en mentira
la vida y la muerte
en farsa.

boceto de poema de domingo de agosto


calor y moscas
y lluvia de agosto y gatitos
que huelen a cadáver de septiembre.
calor y moscas hambrientas,
demasiado hambrientas como para esperar
hasta septiembre.
lluvia de agosto y cadáveres futuros
cantando
en
los
pinos.
cadáveres vivos y calor
de agosto y lluvia redentora.
cadáveres muertos escupidos
por las olas
alimentadas por las lágrimas
absurdas
de una niña yemení
que nunca sabrá
de Felipe
que nunca sabrá de La Sangre Por Las Calles De París
Por Las Calles De Barcelona
Por
Las Calles
De Londres
Por Las
Calles De Madrid.
que nunca sabrá de La Sangre Por Las Calles.
gatitos cadáveres anunciados
y moscas-buitres apresuradas
y días borrados ya
y días futuros muertos para mayor fortuna
de los jefes.
números en las mesas de negociaciones
números falsos
porque no son números,
así
los negociadores una suerte de manteros de cuello blanco,
de contadores de cromos-cadaveres.
calor y moscas y tiempo muerto
putas moscas mordedoras
¡esperad hasta septiembre!
bailemos entre tanto los cadáveres
el vals del esqueleto
dancemos los cadáveres
y saquemos la lengua a la vida, ese pic-nic al que nadie
nos invitó porque ¡nacimos para morir!
para vivir muriendo
como gatitos cadáveres anunciados
como
niñas yemeníes, sirias, norteamericanas, españolas,
como niñas asustadas
ante sus madres quietas, ensangrentadas,
como números falsos
como días inexistentes en horario de trabajo.
¡ bailemos cadáveres, buitres, calor, bailemos moscas, bailemos Por Las Calles De La Vida !
(que los cuellos blancos no se percaten)