Estilograficas y racimos.

Traje a medida
estilográfica Montegrappa Extra Otto
1500€
firma
foto
Bruselas, Whasington, Roma,
risas comedidas, risas buennegocio,
risassubelabolsasubesube.

Una aldea
sin nombre
racimos
de uvas negras,
una aldea
desierto
racimos
de dátiles
cabras
niños sucios
desierto
Bruselas, Whasington.



Una aldea
sin nombre, racimos,
trajes
a medida,
reyes sucios, ministros sucios, desierto
corbatas a medida, racimos,
vendedores
compradores.



Una aldea perdida,
sus racimos
de bombas,
uno o dos
o diez
de sus racimos,
sus racimos de bombas sucias,
450 bombas
de cada uno de sus racimos.
Religiosos, banqueros, reyes,
Bruselas, París, Whasington,
estilográfica Montblanc Mahatma Gandi Limited Edition 241
17000€
foto, foto, foto, foto,
una aldea
sin nombre,
ellos,
sus bombas, sus racimos,

mi firma

mi risa.



Ellos muertos, destripados
por el desierto,
racimos
de vísceras,
corbatas ensangrentadas a medida
trajes ensangrentados a medida.
Luto, luto, luto,
occidente
de luto.
Trajes a medida
je suis Montblanc Master for Meiterstiuck Firence 2245€
Je suis le président
yo soy occidente.
Bruselas
Whasington, Berlin.
La bolsa cae,
firmas firmas firmas
la bolsa sube.
Je suis le terroriste
jo vull la mort
per a tots els presidents,
per a tots els reis.
Yo soy una aldea
sin nombre,
un niño sucio sin nombre, un muerto
de hambre en el desierto sin nombre.

Trajes
a medida, racimos, 450 bombas,
la venganza,
occidente,
la venganza, la venganza, la venganza de
occidente.
Firma
Namiki Yucari Royale Urushi laca negra
1330 €.

la bolsa sube, la bolsa sube, la bolsa sube,
Bruselas, Whasington, Roma,
risas comedidas, risas buennegocio,
risassubelabolsasubesube.

la bolsa

sube.

Sabes que no te quiero, que jamas
te he querido,
que nunca te querré,

que siempre
te he amado.

¿Sería yo capaz de escribir
un pequeño poema
de romántico amor eterno
ahora
y aquí?
¿Seriamos capaces
ya?

Entre tanto, amor,
te amo.

Puedes llamar al 016
si te clava un “te quiero”
por la espalda.

20D VI

Si ves los anuncios electorales
y te dan ganas
de votar
a todos
¡ eso es consumismo !

20D V

¿la fiesta de la democracia?
No te engañes
tu no estas invitado
eres solo
la comparsa,
un payaso
para divertir a los que
si
tienen algo
que celebrar

20D IV

Tranquilo,
a partir del lunes
tienes cuatro años
para seguir durmiendo.

20D III (Poema mierdero o notas de candidato)

" Abrazar niño (aunque huela a mierda),
foto con pobre (aunque huela a mierda),
sonrisa, sonrisa,sonrisa
(aunque el barrio entero huela a mierda).

Hoy discurso A, target estudiantes, universidad publica
(huele a mierda)
mañana hospital
discurso C, funcionarios (que huelen
a mierda).

Pastilla para la alergia y acariciar perro
(Aunque huela a mierda)
pastilla para la alergia y acariciar retrasado
(aunque huela a mierda).

Fabrica de unas cosas grandes de metal,
discurso B, target obreros (que huelen
a mierda).

¡Este pais huele a mierda!"

(fin de la cita)

Pasaron las elecciones
y comprobamos
que era el candidato
quien olía
                a mierda

20D II

Luego no me vengas con historias ¿Eh?
no te quejes después,
pase
lo que pase
porque solo tu, y otros como tu,
sois los responsables.
No habéis visto
que es igual que el día de san Valentin
o el puto jalogüin,
fiestas
para venderte cosas que no necesitas
y que vas a pagar
con tu alma.

Ahora disfruta
amigo votante
de tu "fiesta
de la democracia".

20D I

Si las urnas, esta vez, se llenasen
de poemas...
y si no es posible
que sea entonces
de alas de mariposa
o cenizas de lignum crucis.

Sería, no obstante, lo mas bello
que
se llenasen
de nada, absolutamente
de nada,
esa nada
de la que esta hecho el suicidio por hipoteca,
esa nada que llena de ruidos las barrigas,
urnas llenas de nada atrapada en concertinas fabricadas
por European Security Fencing
en Málaga.
Llenas de la nada
que llena la mirada
del gorrilla infrahumano,
la nada que llena las colas del paro.

Se llenaran,
me temo,
de sueños y pesadillas,
y serán sueños rotos
y pesadillas
con Freddy Krueger
en La Moncloa.

"UNA FORMA"

Si pudiera hablarte
con la misma inocencia
con que las niñas empujan
a sus hermanitos
por las escaleras,
con esa cruel sonrisa infantil.



Si pudiera desprenderme
de todas las formas tatuadas
por el tiempo en la memoria,
mostrarte
como todos mis cisnes
son negros y tienen ya
el cuello roto.



Si las palabras fuesen barro
en lugar de cenizas.
Si pudiera escribirte
un poema con rayos de sol
en tu mirada.




Si la calle
no estuviese ahí,
                          con todo
                                       lo que en la calle
                                                                  hay.

lapidación

Mi verso no te matara
pero te matara mi verso.
Te mataran
cada día los versos.
versos que duermen en los portales,
y versos que habitan
los cementerios.

Morirás al descubrir
que Federico vive
y se exhibe
en los bares de ambiente cada noche.

Lapidado morirás
bajo los versos como piedras de Begoña,
bajo los versos como piedras de Ana, de Concha,
bajo los versos como piedras de Ernestina, de Inma,
bajo los versos como piedras
de todas las poetas
que son y han sido.

Morirás al descubrir
que nada has podido
después de todo, después de tanto.

No te matara mi verso,
pero es mi verso tu muerte,
porque nada puede el silencio
contra la voz de los muertos,
porque tu odio
es solo odio
y del amor
nace el nuestro.

Palabras

Buscar palabras
como quien busca el aire
sin saberlo
sin pensarlo,
buscar palabras
para decirte,
para nombrarte,
para contarte.

Pero las palabras no se buscan,
no se encuentran,
están ahí
en su mundo
de cosas informes
nonatas,
esperando para ser
a que sea poeta
el poeta,
esperando para nacer
la mirada justa,
el oportuno roce,
la terrible revelación
en las noticias manipuladas
de alguna manipulada tele,
esperando el desconocido momento
en que dos jóvenes se besan
ajenos
a quien duerme
en el banco de al lado,
esperando el desconocido momento
en que la vida
se abre paso
entre una muerte
que ya no huele a muerte.
Las palabras
no se buscan,
ellas nacen
hijas de mil padres
y de mil madres,
hijas del odio y el amor,
de la angustia,
de la risa,
hijas de puta
y de colegio bueno,
hijas del mundo entero
Ahí están, nonatas, palpitantes, preciosas
y asesinas.

Lista de la compra encontrada en un banco del Servicio Publico de Empleo

pan
tabaco
papel de liar,
gasolina,
chopped
quesitos caja grande
galletas
bombonas de butano (de las pequeñas azules)
pechugas,
de pollo, congeladas
5 kilos de tuercas (o tornillos, según el precio).
Cereales (por una vez de los buenos, chocolateados),
leche semi,
yogures 0,0 light sabores,
verdugo negro,
mechero (de esos largos de cocina).
Nota:
Darles un beso grande cuando los deje en el cole,
echarle un polvo inolvidable.

paseo

Suave y leve
me ha llovido una eme mientras paseaba,
una eme minúscula y blanda
y tierna,
y callada.

No sé
si una eme de mear
o de mal
o de miel,
o simplemente una eme corriente
de muerto y mar y mediterráneo.

atardecer I

morir
suavemente
a la sombra
de los pinos,

con la tranquilidad

de la mirada

de una oveja de Caeiro.

Metamorfosis

I

Estaba muy lejos todavía
de ser incluso una pequeña n minúscula,
apenas
una puñalada sin nombre
en el corazón,
apenas un impulso de bajo voltaje
hacia el hipotálamo.

II

Ni amor aún,
ni alegría,
un mensaje circulando
de nervio en nervio,
aún no tristeza
ni rabia,
quizás
una señal envuelta
en miedo elemental.

III

Pasarían
muchos ciclos,
muchas neuronas implicadas,
recuerdos recién creados
serían destruidos
y vueltos
a crear
en un infructuoso intento
definitorio.

IV

Una leve puñalada
transformándose
apresurada
en Platón,
en Heráclito,
en mamá,
en Tagore,
en Kropotkin,
en Nietzsche,

en Pesoa,
en Nietzsche,

en Cortázar,
en Nietzsche,

en papá,
en la rana Gustavo,

en Sisa,
en Nietzsche…

Una leve puñalada
buscando un nombre.

V

Los gusanos naciendo
de la nada, esa chispa espontanea
que cruza
de una neurona
a otra.

VI

Los gusanos paseando
desde lo más recóndito de la mente
hasta asomarse
por las pupilas,
llevando y trayendo
señales
de bajo voltaje,
creando puertas
con las neuronas,
puertas
de gusano,
creando una lógica.

VII

Apenas una puñalada sin nombre en el corazón,
abriéndose paso
en el abismo de la nada
a golpe de bioquímica
y dolor.

VIII

Los gusanos del abismo
tejiendo sus capullos
entre las neuronas-puertas,
codificando mariposas en combinatorias
imposibles.

IX

Gusanos-letras diferenciándose al fin,
desde la a minúscula primigenia
hasta la sofisticada
e imperial zeta mayuscula.
Creando la munición
para definir leves puñaladas en el corazón.

EPILOGO

La Creación
en un milisegundo eterno,
en la caricia del aire sobre la piel desnuda,
en el aleteo
de un pájaro indiferente,
toda la historia
de todos los seres
de todos los tiempos
en una onda de presión mezcla de cigarras,
chapoteos
y lejanas
motos de agua.



La Creación
repetida
a cada instante
expresada en los sentimientos
que nos conforman,
siempre igual
y siempre diferente.



Una puñalada
en el corazón
transmutada en sonrisa
al contemplar la paz
de un perro viejo
y una humana niña.


El amor
creado al fin
con la misma exacta materia
que el más triste
de los odios tristes.

SIN TITULO

No te diré
no puedo decirte
sin caer
en los tópicos.
No puedo decirte
sin correr el riesgo
de ser poeta.

Te veo
en algunas miradas,
en unos ojos grandes
y enrojecidos
por la sal
de la travesía
junto a la muerte.
En alguna sonrisa
desconocida
que me acaricia al pasar  sin pedir
nada a cambio.
Te reconozco
un instante
tras una pancarta
tomando las calles
y en una lagrima furtiva, tímida,
en los pasillos inhumanos
del tanatorio.

Me asaltas
en tantos sitios
saliendo de la nada,
desapareciendo
en un ligero escalofrió
por toda mi piel,
y no puedo ponerte nombre
sin equivocarme,
no puedo decirte,
no te diré.
Mejor
limitarse
a ser lagrima furtiva
por un instante,
mirada
entre el dolor
y la alegría
de seguir con vida,
sonrisa
enamorada
simplemente porque si.

No te nombraré,
no podré, al fin, decirte.

plan de accion

Preferiblemente uves dobles, equis, uves, emes y enes mayúsculas
serán acarreadas
para montar barricadas
a ambos margenes
de las paginas.

Las aes, oes, pes, des, cues minúsculas
se distribuirán en el interior
de capitales ues con seriff para deslizar
a lo largo
de la columna central
para que todos los disidentes
puedan lanzarlas
al enemigo
mas allá de los limites
del poema.

poema de amor de domingo de julio.

Que decir
de tus tetas
justas
y vengativas.

Hasta donde
hemos viajado
piel
contra piel,
a restregones,
a chupetones,
a empujones contra el cabecero,
a empujones
contra el banco
contra el mundo
contra dios.

Que decir
de tu ombligo,
de tu espalda,
de tu mirada escuchando
a la mode sonriendo mas allá de cualquier tiempo,.
siendo mi única enfermera de noche.

Hasta donde
llegaremos
ahora que sabemos
que " todos
hemos tenido veinte años,.
que todos
íbamos a triunfar".

Volando con las canciones
"en cada conversación
cada beso,
cada abrazo",
volando con las peleas,
las elecciones,
lo justo
y lo injusto.

Encontrarme
con tus muslos
cuando me pierdo,
con tu sexo
cuando el miedo
me coge
por los huevos.

Que decir
del cobre
que te cubre.

Por qué decir
tantas cosas
por qué buscar
tantas palabras,
si es tan sencillo:

Que el amor es sonreir bailando frente a ti.

sin su permiso xii

No nos creamos esas cosas,
nadie te pondrá, amor, una mordaza en la boca,
no hay electo capaz,
no hay ley posible,
nadie nos cobrara
los rayos de sol que iluminan tu pelo
y alegran mis mañanas.
No hay empresa que pueda,
todo es, en realidad,
papel mojado.

Amalia y Maria con su barreño al sol

Crecerán
Y serán
Las mujeres que quieran ,
Puedan
Y les dejen.

En mis ojos
Dos manojos
De inocente amor
Jugando libres
En el patio
Entre agua,
Ropa tendida,
Humanos
Y perros
Enamorados.

Nadie

No soy
la voz de Nadie.

No necesita Nadie
una voz prestada,
Nadie
tiene
su propia voz.

La voz de Nadie
esta hecha de silencios en las esquinas,
de miradas fugitivas
hacia el suelo
y hacia dentro.

Nadie habla con sus brazos
empeñado
en que aparques el coche
en plazas imposibles.

Es
la voz de Nadie
el trotar nervioso de un montón de huesos
por La Merced
hacia La Fama.

No suena la voz de Nadie
en los templos del arte
ni en las asambleas,
ni en las iglesias,
Nadie espera paciente
en las puertas
a que se callen los poetas
y cantautores,
a que salgan los acólitos
y las gentes de bien.

Es contrarrevolucionaria
la voz de Nadie
y nadie quiere escucharla,
hasta en Caritas
es sumisa su voz,
la de Nadie,
que siempre sabe
cuando callar,
que siempre calla
como si no fuese
nadie.

A nadie nos gusta
cruzarnos con Nadie,
Nadie nos pone nerviosos,
Nadie llena de silencio las mesas de las terrazas,
Nadie, con su voz callada,
deja briznas de culpa
por donde pasa.

Nadie le interesa
a nadie.
Nadie quiere a Nadie,
nadie es la voz de Nadie.

Contaminación I

Se acumulan
en mi cuerpo
los metales pesados.
En tu mirada las gemas
y piedras preciosas.

OTRO POEMA DE AMOR

Si,
ya sabemos que las barricadas
son incomodas para follar
pero dime:
¿no andas cansada ya
de hacerlo aprisa y mal
tras  las tapias, siempre espiás,
del almacén?

Cambiemos el olor dulzón
de los melones encerados
por el de la pólvora
siempre negra,
siempre limpia,

siempre esperanza.

Entre los adoquines,
cubiertos por la bandera que tu prefieras,
(te juro que esta vez
no evaluaremos
la cantidad de rojo o de negro
que lleva el trapo),

entre el silencio
de los gritos amigos,
engendremos disidentes
culeando al ritmo
de la varsoviana.

Tectónica de placas

Se expande
el Mar Mediterráneo
separando
los continentes humanos,
se agrandan
los desiertos
de aguas
y los de arenas,
los cementerios
de aguas
y los de arenas.

Tendremos
una cámara
de vigilancia
en la cresta
de cada ola,
en la cresta
de cada duna,
podremos, algún día,
dormir tranquilos en occidente.

La implacable tectónica de placas
separando continentes de cálidos humanos
y fríos
mercados de futuros.

No nos engañemos
es más fácil
amar mal
que odiar
bien.

Aviso

Si el poema huele a rosas
tíralo rápido
a la basura,
si esta escrito
en azul cielo.
azul nube,
azul
ombligo
personal, intransferible, contenedor de geniales pelusillas,
si esta escrito en azul pelusilla de pitufo primo de la concejala,
si huele a rosas del jardín del mantenedor
del club de poesía universitario
de cualquier posmoderna comunidad autónoma,
si el poema
se ve escrito en azul rabo de rosa mística.
¡ tíralo rápido !
aléjate
del poema, de sus letras, de sus silabas,
aléjate de sus comas espinas de rosa venenosa,
deja atrás
cada fonema asesino de su cuerpo azul incorrupto.

Ponte a salvo,
sobre todo,
del poeta.

Y los pobres bufones
piensan que el cuento
va con ellos,
les compran
la capacidad de pensar
con unos uniformes molones,
les castran con las botas
de suelas
para arriba,
con el casco
de pelo para abajo.

Y no se enteran
de que la princesita es rosa, tonta
y peligrosa,
de que el sapo
quizás
no es un sapo
sino
un jodido príncipe azul infiltrado,
no se enteran
porque están castrados
de suelas
para arriba,
vacios
de pelo para abajo.
Así
pueden agredir
a los cuidadores de los dragones
sin inmutarse,
sin ver
que son sus hermanos,
los que se negaron
a ser bufones
de la corte de los electos,
los que se negaron
a ser castrados
de suelas
para arriba y de pelo para abajo.

Pueden hacer
cualquier cosa
que les diga la princesita rosa,
el príncipe azul
o la mona Chita,
porque no son nadie
de casco para abajo,
porque no son nadie
de suelas
para arriba,
porque al final para un bufón
es mas cómodo
bailotear, reír y no pensar.

Y se creen que va con ellos la cosa
cuando se les pide
que dejen pasar
a los dragones,
que ayuden
a que pasen
los dragones,
que se quiten de en medio
al paso
de los dragones.

Llegara un día
en que a alguien
no le importe
que no haya nada
de casco para abajo,
de suelas para arriba,
y decida
no aguantar mas
las risitas idiotas
de los bufones.

Qué hacer
con la princesa rosa
del cuento diario,
como explicarle
la realidad;
que el príncipe azul
es un hijo de puta,
que matar dragones
es un acto de terrorismo
contra el pueblo.
Cómo
hacerle entender
que forman parte
de un pasado infame,
que son un presente
insoportable,
ahora que las guillotinas
están oxidadas
en los museos.

Podría pensarse
que los terroristas son los policías que hacen las detenciones,
los mandos que los mandan,
los políticos que mandan a los mandos,
los empresarios que mandan a los políticos.
todo esto podría pensarse
casi sin miedo a equivocarnos.
Podría pensarse,
pero no decirse.

Cada vez
que muere un dragón
no nace una estrella en el cielo,
cada vez
que muere un dragón
vence un poco
el viejo
y eterno
despotismo,
el puto príncipe
siempre azul
siempre joven y estúpido.

El vacío,
ese vértigo lento, espeso, inexorable,
que viaja en los dedos
del poeta.
Como el hambre
al otro lado
del escaparate.

Trabajo en curso (click para ampliar) 2

Dejanos hacer de ti una verdadera chica 15M XI,

(collage sobre miseria reciclada, aprox. 1p x 1p,4d)

Podemos ser lúmpenes

Mírame un momento,
baja la mirada desde tu cátedra
y mírame un momento,
quizás no te des cuenta,
yo te lo aclaro:
soy lúmpen,
gentuza
de clase
mucho mas baja
que la vuestra.

Trabajo en curso (click para ampliar)

Dejanos hacer de ti una verdadera chica 15M X,

(collage sobre miseria reciclada, 1p x 1p4d)

Del devenir del aguilucho en gaviota i

No,
no hay vertedero
que se precie
sin millares
de gaviotas,
esas ratas
aéreas
que cada día
nos hostigan
incansables
de sol
a sol.

Lluís Llach con su piano
por las calles de Valencia.

¿Veis?
de ninguna forma podrá
vuestro juego sucio
parar la música,
ni la poesía,
ni nada
que el pueblo
quiera hacer.

Por mas
que nos llaméis ciudadanos,
por mas
que nos pongáis
entre el voto
y la pared.

tregua iv

Tristes días estos
Que convierten en pistoleros
A los poetas.

Tu sonrisa rápida
al pasar junto a mi,
arrastrando una enorme m mayúscula
hacia la barricada de letras
que construimos
donde acaba la noche.
Yo guardo tu sonrisa
en la bolsa
de los adoquines,
junto a unas caricias
y una pistola
que llegado el momento
quizás
no sepamos usar.

tregua iii

Me retirare mañana
a mis cuarteles de invierno,
tu voz
y tu regazo.

sin su permiso xi

Hoy toca reír
sobre la sangre de los trabajadores
en las calles de París,
nos reiremos de vuestras taqiyas,
por gusto,
por joder,
reiremos mientras tiramos chicles a vuestras barbas de chivo,
reiremos por los muertos
para que vivan en nuestras risas
y vuestras balas
no hayan servido
para nada.

Mañana habrán miles de viñetas
para reírnos de ala, de dios, de jeova
y de toda su prole.
Los lapices,
los bolígrafos,
los grafitis.
Risas y sangre
por las calles de París,
por las calles de Gaza,
chicles de fresa en vuestras barbas de chivo,
en vuestros coquetos tirabuzones,
en vuestras negras kipas,
en vuestras tonsuradas coronillas brillantes,
en vuestras monásticas cogullas.

Nadie nos dirá jamas
cuando como y de quien reír,
ningún dios todopoderoso,
ninguna ideología
absoluta,
nos reiremos por gusto,
por joder
mientras la sangre corre
por las calles de París,
por las calles de Jerusalén,
dibujando viñetas sobre los adoquines,
grafitis en las paredes,
poemas
en las chilabas
en las sotanas, en los talits.

Los muertos vivos
en nuestras carcajadas
y vuestras balas para nada,
porque los dioses ya murieron
y ahora apestan.

sin su permiso x

Los años
Y la ley mordaza
Me están volviendo
Fino
Y elegante.

sin su permiso ix

Si al menos tuviésemos una hoz,
Una guadaña.
Si no estuviese todo tan mecanizado,
Habría una oportunidad
De que nos escuchasen,
O al menos
Una pequeña
Satisfacción ensangrentada.

sin su permiso viii

¿quedará alguien ese día?.

sin su permiso vii

No lo dudéis
Yo os quiero más
Ellos solo os recuerdan
Cuando van a votar
Yo cada vez
Que paso frente al cementerio.

sin su permiso vi

Sin dudarlo
Iría a cortar la banderita
De inauguración
En vuestro entierro.
Después
Por supuesto
Un vino español.

sin su permiso v

No hay poema
Que arregle esto.
¿es hora ya
De pasar
A la acción?.

 

sin su permiso iv

Realmente
hemos dormido por encima de nuestras posibilidades.