GUIA TURISTICO

.

Dejame hoy ser tu guía,
seré tu Maldoror
y te mostrare tus entrañas,
(quizás, si quieres, literalmente).

Ponte mi reloj
en la muñeca
y siente el horror
de vivir
sin que pase el tiempo,
en un eterno presente
de dolor
y odio.

Marcado a fuego
llevaras junto a tu nombre
mi apellido,
los tres seises
de la bestia que siempre has sido.

Miraras eternamente las manecillas
que se mueven sin avanzar;
contempla conmigo las mas bellas
y amargas nubes
de un cielo prohibido ya para ti.

Vive conmigo en el reflejo
de los charcos
que deja la sangre en el asfalto.

Comulga conmigo
esta ostia envenenada
y goza para siempre
las desdichas y desgracias
de la muerte en vida.

¿cómo podría yo hablar

de la confusión y el azar?

Ahora que las palabras

me duelen más que nunca

arañandome la garganta

y desgarrándome las neuronas.

Ahora que al escribir

las teclas horadan afilados gritos

hacia mi corazón.

Te digo que no creo ya en nada,

ni siquiera en negras púas de erizo

ni en avestruces, ni en bailarinas exóticas.

Solo en la dulce locura

que te invade el alma

y se convierte en fúnebre losa

grabada de amor y rabia,
solo

en una mano en la mejilla,

en unos ojos

cerrados y tranquilos como la muerte.

Sé que no puedo hablar ya

de confusión y aleatoriedad
porque todo es
aleatorio
y confuso
y todo conduce
mas allá de ninguna parte.

Esa desesperación grande en el corazón
que te hace caer el alma al suelo
suave e inexorablemente
como una bolsa de plástico
meada por los perros.

La certeza de que nada es posible,
y que la suerte
no existe.

Un deseo dulzón
de dejarse llevar
por la corriente
sin ofrecer
la mas mínima resistencia.
Cerrar los ojos
y que el silencio
vaya haciéndose
para siempre.

P O E M A D E A M O R

Militare
en tu aroma,
daré mi vida
por la vida
y viviré
para siempre
en tu mirada.

Aquí
mi manifiesto,
aquí
mi destino

A L I M E N T A C I O N T R A D I C I O N A L 1

María “La Sorprendida”
cenaba
todas las noches
una cremita de letras.

María “La Sorprendida”
era muy exquisita
solo tomaba aes y aches de corral
aliñadas siempre
con frescas admiraciones.

10ª CEREMONIA

Sobre la bandeja de plata de los eventos
una púa de erizo de mar ,
dos copas de cava.

El aspirante llevara,
o no llevara, una corona de espinas,
solo como abalorio.
Habrá ayunado al menos
los últimos cinco minutos.
Las marcas de azotes en la espalda
no pueden ser figurados.

Cuando los sacerdotes estén
lo suficientemente drogados
dará comienzo
la ceremonia.

Dos (2) (II) sacerdotes tipo “A”
sujetaran al aspirante de los brazos,
y con sincronizada violencia
le golpearan las canillas
con sus botas metálicas
haciéndole caer de espaldas.

Así, formando una cruz en el suelo
o formando
cualquier otra cosa
que le apetezca,
un (1)(I) sacerdote “Z” se inclinara
le tirara graciosamente  de la lengua
y clavara en ella
la púa de erizo.

En ese momento
todas las historias del oriente
y el occidente,
buenas y malas, reales
y ficticias,
todo el saber y el sabor del Mediterráneo,
todo el dolor
y todo el placer
de sus riberas,
pasa de la punta de la púa
al alma
del aspirante.

Un segundo después
2 (2) (II) sacerdotes
tipo “sin letra”
le abren los ojos
y vierten en ellos
las copas de chispeante cava.

Así
recibe la luz de las tierras de sus padres,
y ve lo que vieron e imaginaron
sus abuelos,
lo que verán sus hijos,
las peores matanzas
imaginadas,
las intrigas,
los incestos,
las caricias de amor
y las otras,
los nacimientos
y las muertes.

Tres (3)(III) días después,
cuando se le haya pasado el enfado,
se le puede invitar
a una cerveza
y a un bocadillo
de jamón serrano.
Todos (todos) los sacerdotes
silbaran disimulando
cuando el aspirante pregunte
por esa extraña cicatriz
en su pecho.

3ª CEREMONIA

Los cazadores ocuparon sus puestos,
cinco balines de copa cada uno,
cinco ratas
sobre cinco palmeras.


El periodista preparo su cámara,
una lubitel polaca
de tercera mano.


Un dj calvo
mezclaba con gracia
temas de King África
y Alaska.


Las cinco vírgenes falsas
tiraron al suelo sus pañuelos rojos
y comenzó la cacería.


Vi a las ratas sacando la lengua descaradas
bailando como romeras posesas
para esquivar los balines.


Cesaron los tiros
una a una
cada rata dejo caer un pañuelo verde
desde su palmera.
Cinco pañuelos verdes planeando como mariposas muertas.


Entonces cargue mi rifle
cinco balas explosivas.
Uno a uno mate a los cinco cazadores.


Brinde con cerveza con las cinco vírgenes falsas,
la fiesta
había sido un éxito.

El Día de los Angeles

Yo estaba tranquilamente
contemplando
la hierba crecer,
miraba
esa suerte de fractales rizomas
horadando
en busca
de limpias galerías
de lombriz.

Fue entonces
que apareció
El Ángel,
El Puto Ángel.
Descendió en vertical y silencio
sobre mi.

Son grandes
los ángeles,
más
que un humano grande,
son fuertes sus torsos
y agradables
sus rostros
y las alas,
esas alas enormes,
lentas, ágiles.

Pasó sus brazos de gimnasio gay
bajo mis axilas,
entrelazo sus delicados y fuertes dedos
sobre mi pecho.

Era el silencio
solo roto por la levedad
de la hierba
que nunca deja
de crecer.

Miré hacia arriba y vi
su sonrisa angelical.

Un golpe
de sus alas,
unos segundos
de polvo en los ojos
y la nariz
y allí estábamos
a veinte metros
sobre la hierba asustada.

Mi cuerpo pesado,
colgando
como un guiñapo,
sus ojos azules y verdes
sonriendo.
Subimos
             subimos
                          subimos
                                       subimos.
Dejamos
atrás
la tierra
mantel de pic-nic
arrabalesco.
Dejamos
atrás
las nubes
blandas
como relojes.

Entonces vi
a los demás ángeles,
todos
sonreían
cargando a sus humanos.

ACEPTE.

Fue la señal,
en ese momento
miles, millones
de ángeles felices
abrieron sus manos,
estiraron sus brazos.

El poeta
escribió sus más bellos poemas de amor
con su pene suave, rosado y enamorado.
Blando para las vocales
y duro el glande para las consonantes.

Los versos
mas censurados
por los censores del régimen
salieron
de su lengua aspera
sucia
y sincera.

Mojó su cabello en negra tinta
y nos dejo leves y elevados
haikus sesudos.

Contesto las grandes preguntas
hurgando,
delicadamente,
en sus heces por la mañana.

El poeta,
entonces,
recogió sus pertenencias
y se fue de vacaciones.

18

Las moscas no saben nada hoy
de historias
ni de muertos.
Molestan
sin saber.
No molestan,
no saben lo que saben.

Caeiro hoy
atraviesa mi alma disfrazado de Pán.
Pán habla, como siempre,
por mi boca convertida
en boca de Pesoa.

Y la verdad no es verdad,
mi avatar hoy
es sin ser.
Caeiro que murió sin ser nacido
sin conocer de los cuernos Pánicos
siendo el cuerno izquierdo y la Pezuña Acariciadora del Bosque Ibero.

Debemos llorar hoy
según la Rueda del Sol Persa,
y no llorar
porque el único color posible
para una revolución es
el negro de la pólvora
igual que es el único color posible
para la traición, para la muerte innecesaria,
inmerecida.
El único color posible
para la visión de los Poetas Muertos en las Cunetas de mis Pueblos.

Exaltemos a los traidores
a los pequeños envidiosos.
Hoy igual que siempre.
Igual que nunca.

Recuerdo mi muerte
en aquella base de hidros.
Recuerdo mi muerte en la curva
de esa oscura carretera.
Recuerdo mi muerte contra la tapia del cementerio.
Los gritos de unos y de otros.
Recuerdo mi muerte en un bosque de Polonia,
en un bosque de Serbia, en un desierto de Irak, en una selva de Nicaragua, en una cueva de Vietnan.
Recuerdo mi muerte
a manos de mi hermano
bajo la atenta mirada de mis padres,
ellos habían depositado el honor de la familia
en mi coño virgen y sin macula.
Recuerdo mi muerte bajo la guillotina, como mi corona
rodó entre los pies
de la muchedumbre, como sus risas se fueron perdiendo
en el vacío eterno.

Caeiro muriendo sin saber que muere sin haber nacido,
hoy soy
mosca que se sabe en el vuelo,
oveja en la loma reconociéndose en el viento.
Tu vientre hambriento, chiquitín
que morirás de hambre esta noche
sin saber lo que es el hambre
sin saber lo que es la noche
sin saber lo que es morir.

Estoy llegando al recodo del río,
tomare su agua entre mis manos
y limpiare el terciopelo de mis cuernos
y quitare el barro
de mis pezuñas.
Esta tarde, como siempre,
esparciré mi musica por el bosque
cantare a Federico, a Miguel,
las avutardas serán mi voz,
los jabalíes serán mi voz.

Yo soy el Bosque, la Voz y el Silencio,
el Muerto y el Asesino.

Mundopanico, colaboración pag. Miguel Hernandez

almendros espinosos

Si, cabalgar en tu avestruz es divertido a veces
tu avestruz peluda y parlanchina,
cruzar barquitos de papel
de incierto destino
rellenos de flores de almendro
de Alicante.

Deriva de la memoria en mallas rojas
rimel en la playa
y palabras que no cesan.

No te ví entonces
no te he visto
desde entonces
sé
que cabalgas tortugas
que hueles
nenufares
al atardecer.
Ayer
anoche.

Incierto destino
el de la espina
de la rosa.

Incierto destino
el de la rosa
del almendro.

Mi voz,
ayer,
entre nenufares
al atardecer.

Aniversario de mundopanico

Panicofestejo

Ella corría,
sus cabellos dorados parecían el sol,


creo que no quería jugar.


Yo, pobre panida juguetón,
conozco muy bien mi bosque,
así que intuía risueño
en que árbol exacto giraría,
en que recodo iba a vadear el riachuelo, mi riachuelo.


Sentado sobre el blando musgo,
divertido,
anticipaba la ruta de su huida.


El sonido tibio de mi flauta inundaba el valle deslizándose suavemente por las laderas,
haciendo que cazadores y labriegos
no pudiesen oír sus gritos de pánico,
haciéndoles sonreír
sin saber porque.


Por fin,
________ decidí
_ ______________ poner fin
a su absurda carrera
hacia ninguna parte.


Jugué
con las flores
de su jardín,
jugué con su cabello dorado que parecía el sol.
Le mostré mis pezuñitas y le cante:
_ "para ti que solo tienes quince años cumplidos..."


Mi glande daba vueltas
sin saber porque.
Soy el rey del glan y
mi glande daba vueltas
sin saber porque.

Recolecion

     Era, como siempre es, una mañana de primavera tardía,
el café negro como los negros que venden collares
de noche por los bares.
Un primer cigarro
para abrir,a sierra desdentada,
el pecho enamorado.


     En la calle cientos de pequeños pájaros
llenaban el aire de gorjeos y transportaban
parásitos de rama en rama
en su incesante ejercicio de organismo involuntario.

     Salio como siempre hacia
sin rumbo ni tarea, igual que esos sacos
de pulgas con alas
tan molestos
y tan bonitos.

     En la mano izquierda
su cesta de mimbre,
forrado el interior
de cuadros rojos.
Vacía.

     El dolor era leve aun;
la temporada de versos
apenas estaba comenzando.

Si no tenéis avestruces
dadme gallinas.
Pero  no piséis nunca
mi ajado corazón
de zombi enamorado
que al negro ciprés
del cementerio os requiere,
mis veleros del alma...
mis veleros.

Veo, desde mi auto,

la primavera en mi país,

tapiales y arcenes florecen

de amapolas, muertos

y margaritas.

ULTIMA REVOLUCION

El cadáver apareció
junto a la puerta del ayuntamiento.
Alguien lo había puesto allí esa noche
mientras los policías municipales jugaban a buscar estrellas
y se besuqueaban en el coche patrulla
liando de babas sus bigotes
entre raya y raya,
ellos y sus cosas
de patrulla nocturna en primavera.

Alguien dejo el cadáver sonriente junto a la puerta,
a sus pies unos sobres con documentos,
cosas de impuestos,
catastros y residencias.
En su mano
uno de esos números de turno
de áspero papel azulado
que te hacen sentir igual
en el ayuntamiento
y en la pescadería,
001a.

Lo que nadie llego a entender,
ya en la sala de autopsias,
es la meticulosidad
con que todos los agujeros de su cadavérico cuerpo
habían sido rellenados
de claveles
reventones.

Saludo a la primavera

Sé que debo escribir
cosas bonitas porque llega la primavera,
estoy
en una ciudad tan bonita,

salgo a pasear,
a mirar a las muchachas.
Es todo tan bonito
que da un poco de asco.

Y aunque sé que debo escribir cosas bonitas
solo puedo pensar en pateras y negros muertos
sobre la arena,
en la belleza de sus ojos cuando estaban vivos,
solo puedo pensar en niñas llorando ante el cadaver de su madre, entre soldados indiferentes,
en la belleza de sus lagrimas ante su madre muerta,
en la belleza del desprecio de los soldados,
solo puedo pensar
en madres llorando ante los cadáveres de sus hijas y de sus hijos
muertos en el suelo, entre soldados indiferentes,
en la belleza de sus lagrimas ante sus hijas y sus hijos muertos,
en la belleza del abrazo con que intentan devolverles la vida.

Sé lo que debo escribir
porque llega la primavera tan bonita en mi ciudad,
y me quedo parado
ante tanta belleza que da asco y un poco
de dolor de estomago
y soy niña de ojos grandes ante su madre muerta,
soy grito desgarrado de madre desgarrada ante sus hijas y sus hijos muertos,
soy tu hijo muerto entre tus brazos desesperados,
soy un zapato
perdido en la playa.
Y aunque sé lo que debo escribir
no lo haré.

requien por un versomuerto

Esta mañana
abrí la mano
y se escapo un verso.
Era un verso muerto,
negro como una mariposa
hecha de petroleo maloliente,
al parecer
quería ser un verso de amor
como la mayoría de los versos quieren ser.
Yo le explique, mientras caía al suelo con la levedad
de los versos,
como le explica un padre
a su hijo enfermo:

" tienen que haber
versos
para todo,
incluso
bellos versos muertos,
como tú, el mas bello y querido verso muerto
que jamas tuvo
poeta alguno."

Llegó al suelo
sin estruendo,
seguido
de una lagrima cristalina.

Tengo varios poemas escondidos,
los ahorre hace tiempo, cuando tenia tantos
que se perdían por la casa y por el jardín.
Los ahorre para tenerlos ahora,
estan en una caja grande de carton,
metí todas las letras
de las palabras
con su tinta
de color azul.
La caja fue colocada con esmero al fondo
del armario.


Luego vino
la primera mudanza.
Todo llego en camión, meticulosamente etiquetado
todo encontró
su nuevo lugar
parecido
a su antiguo lugar.


Mas o menos paso lo mismo
en las demás ocasiones.


Lo cierto es
que ahora
necesito esos poemas,
es el momento de sacar las letras
quitarles el polvo y volver
a componer las palabras originales.


Y ahora ¿dónde esta la caja?,
¿la puta caja de las letras de tinta azul?
¿en qué momento, en qué traslado perdí la pista a la puta caja de las letras?
¿cuando olvide los poemas?

¿cuando los poemas escondidos
se convirtieron en putos poemas perdidos?

Esto no es un libro: ¡qué encierran los libros,
esos sarcófagos y sudarios!
El pasado es su botín:
pero aquí vive un eterno Presente.

La Gaya Ciencia.

Nietzsche.

Entre el silencio de los ventiladores y la soledad de las horas queda inaugurado este otro sitio altar del ego y la empatica generosidad que caracteriza a aquellos que, sin ser,  son lo que pudieron haber sido.

Que Pan nos ilumine.