sin su permiso xi

Hoy toca reír
sobre la sangre de los trabajadores
en las calles de París,
nos reiremos de vuestras taqiyas,
por gusto,
por joder,
reiremos mientras tiramos chicles a vuestras barbas de chivo,
reiremos por los muertos
para que vivan en nuestras risas
y vuestras balas
no hayan servido
para nada.

Mañana habrán miles de viñetas
para reírnos de ala, de dios, de jeova
y de toda su prole.
Los lapices,
los bolígrafos,
los grafitis.
Risas y sangre
por las calles de París,
por las calles de Gaza,
chicles de fresa en vuestras barbas de chivo,
en vuestros coquetos tirabuzones,
en vuestras negras kipas,
en vuestras tonsuradas coronillas brillantes,
en vuestras monásticas cogullas.

Nadie nos dirá jamas
cuando como y de quien reír,
ningún dios todopoderoso,
ninguna ideología
absoluta,
nos reiremos por gusto,
por joder
mientras la sangre corre
por las calles de París,
por las calles de Jerusalén,
dibujando viñetas sobre los adoquines,
grafitis en las paredes,
poemas
en las chilabas
en las sotanas, en los talits.

Los muertos vivos
en nuestras carcajadas
y vuestras balas para nada,
porque los dioses ya murieron
y ahora apestan.